PALABRAS

“Cada vez hablamos con menos palabras”… Me lo dijo en un susurro cuando la noche invita a la charla con el silencio de una hoja. Como si las letras escasearan o no tuvieran sentido permanecer formando diálogos. Y se van muriendo con el eco, con la pobreza de no ser útiles al hombre.

Me imaginé librerías extensas con palabras guardadas, silentes, expectantes a que alguien se perdiera por los pasillos tenebrosos de un cementerio de jergas estrafalarias donde un pájaro se transforma en grajo, ruiseñor o estornino. Sí, todos son pájaros, pero cada uno de una especie y cada especie una bella palabra. Incluso había una estantería de árboles vestidos de robles octogenarios, olmos y abedules…

Hasta me llegué a encontrar en unas escaleras tres palabras perdidas, languideciendo de desamor porque el mundo ya no quiere saber de un léxico rico y armónico.

Tal vez un día olvidemos nuestro nombre, todos nos llamaremos igual. Seremos tan pobres de conocimiento que, aunque Marte sea nuestro vecino más próximo, habremos perdido nuestra seña de identidad: la riqueza de una palabra.