ALZANDO EL VUELO

Foto cedida por Rafa Ruiz "A Vuela pluma

De repente un día, no sabes el momento exacto, pero sabes que ocurre. Las cosas cambian, cobran sentido, la medida justa de su valor. No sabes cómo ha sido, ni falta que hace, sólo sabes que todo a tu alrededor te habla, te dice cosas y tú, sin saber por qué, eres feliz con algo que a simple vista no se ve. Incluso los demás tampoco lo ven; eso a ti te ha de dar igual. Lo importante es que todo tu mundo te susurra y tú, eres capaz de apreciarlo.

Esta mañana me he encontrado una nota pegada en el ordenador. Decía lo siguiente: Os quiero mucho. El padre de Frost… La he pegado con celo para que no se vuele con una corriente de aire y, para que esas cosas que se pierden, yo no las pierda ni la sonrisa que se me prende en el rostro al sentir que siento.

PD. El padre de Frost es mi hijo, y frost es nuestro perro

CRUCE DE CAMINOS

La mañana es fría, el aire gélido. El cielo es de un azul pendenciero y, bajo esa bóveda, el campo dormido, tierra yerma  del color del trigo sin trigo  y  de albero en sus bordes.  Salpimentada de pequeños olivos de tinte  verde noche. Hermoso y tranquilo  paisaje roto por esqueletos de hormigón plantados por el hombre y que…  hubo de abandonar, ya se sabe lo que  es esa maldita crisis que ahoga y ahoga; después mata. Y  ahí quedaron sus huesos al aire, descarados, con memoria, desafiando al tiempo.

Mi Ave tiene ojos, tiene corazón y lo ve y lo siente  aunque siga volando con sus alas de acero. Los árboles se difuminan con la velocidad. Sus ramas encendidas de vacío son fiel recuerdo de la época en la que estamos mientras que el vuelo de mi rapaz corta a toda prisa el perfil de Puertollano. La falda de su montaña se preña de casitas blancas, tan diminutas como un suspiro. Un poco más,  y aparecen pequeños bosques de coníferas y el cielo reflejado en sus charcos. También encuentro  riachuelos que  son espejos donde el sol se viste de plata en tardes invernales.

Según avanzamos, la luz se va encendiendo, no es tan frágil aunque su dulzura se emborracha sobre el paisaje.

Llegamos a Córdoba y los caminos se bifurcan: uno para Málaga y otro para Sevilla.  No hay tiempo,  mi vuelo   se alza de nuevo dejando atrás  al gran califato y  donde nacieron ilustres sabios como Séneca, Aberroes y Maimónides. A pocos kilómetros, la claridad se reinventa y es más azul aún, repleta de volantes y bata de cola. El paisaje  lleva prendidos casas blancas y albero en sus pendientes. Hileras de azahar esperando la primavera mientras la luz, por un instante, me ofrece un fino que mi paladar saborea con premura. Mi ánimo se prende de Esperanza porque intuye que Triana está muy cerca.

Ya llegamos;  un enorme cartel nos recibe “Bienvenidos a Sevilla”… y mi alma se fuga a los brazos de esta ciudad, patria chica de mi espíritu.

KILÓMETRO 0

No sé si hay justicia o, si existe,  tal vez vaya disfrazada de irónica mentira. Porque la vida se construye a base de medias verdades y muchas mentiras y, cuando ves estas últimas tuerces la cabeza para no verlas porque  estimas que  es mejor no saber ni el bien ni el mal.

Incluso hay días como el de hoy  que estampas tu huella  para cerrar una puerta para siempre. Nada de lo que dice el papel sobre ti es verdad; lo sabes y, sin embargo, haces como que no lo ves o, no lo lees directamente. Firmas y te entregan tu libertad o pasaporte, como lo quieras llamar, con un precio, porque todo en este mundo tiene un precio, todos valemos una cantidad. Entonces sales a la calle, llenas los pulmones  de aire- es un aire contaminado, pero a ti te huele a salitre, a yodo, a algas… y notas que te van creciendo las alas muy despacito. Aún estás atontado por lo que acabas de hacer, no digieres las sensaciones; igual te ríes que lloras. Es un cúmulo de sentimientos que llegan a tu cabeza sin orden.

Lanzas un grito al cielo, como el de una gaviota, y comienzas a caminar. El día está gris, tú estás gris, llueve, tus ojos derramen llanto, llanto a raudales. Notas que la gente te mira; da igual, tú sigues avanzando calle abajo sin mirar atrás, huyendo del ayer, porque el futuro lo tienes delante de ti para que lo construyas. Sí, te ha costado una enfermedad, meses duros  hundida en un pozo oscuro. A consecuencia de ello, has perdido el trabajo porque acabas de firmar tu sentencia sobre mentiras… porque lo que pone en el papel es mentira; lo repites para que sea tu verdad. A cambio de esa mentira compras tu libertad.

… La he visto calle abajo comenzando a volar; era una gaviota en medio de la inmensidad; gritaba, gritaba mucho, pero era  feliz, muy feliz en el kilómetro cero de su recién estrenado camino.

VIERNES DE ÁNGELES

                                                    Fotografía de G. Schuh

Su acento huele a melancolía y las palabras que surgen de su boca saben a profunda espiritualidad. Es una mujer que camina en soledad y, de vez en cuando, se aposenta a  la orilla de tu vida para regalarte su humilde sabiduría. Ama el silencio donde la crecen las raíces de árbol caduco. Es un ser de tiernos azules con tintes de cobalto ribeteados de blanco. Sencilla, breve, tan fácil de comprender que te abre las puertas a otros parajes desconocidos para ti. Despide una luz tenue y cálida invitándote al recogimiento. Las enseñanzas que imparte son de un realismo mágico que transforma tus sentidos y, cuando al fin su voz enmudece, tú estás volando entre arbotantes y cúpulas hasta alcanzar un ápice de su sensibilidad transformada en  un cielo cristalino sin fronteras; ha conseguido que tu mente se abra al intelecto más refinado, y ella entienda que ha nacido para ser maestra de Bellas Artes.

DOS PINGÜINOS ENAMORADOS

En los tiempos que corren en que  los ánimos están desinflados y los ojos enganchados a un futuro tan negro y poco prometedor. Donde las esperanzas están aparcadas en el andén sin salida aparente, me conmueve una estampa deliciosa en un invierno madrileño que parece más una primavera fresca aunque las ramas de los árboles estén desnudas mostrando perfiles somnolientos y melancólicos.

 Vuelvo a la rutina de antes y ya soy capaz de montarme en un autobús y ver y sentir mi entorno. El pasajero que va a mi lado es una mujer entrada en años pero con un gesto juvenil. Su atuendo es sencillo, lejos de algarabías y falsas pretensiones,  aunque muy estudiado, desde los zapatos de goma hasta el sombrerito gracioso que tapa sus sienes. Mientras el bus avanza ella se mira las manos comprobando que están suaves y sus uñas pulcramente decoradas con un barniz rosa muy suave. Su abrigo me huele a canela  aunque, si el bus se tropieza,  el cuerpo de la mujer se me aproxima y  el aroma que despide es a jabón.

Así transcurre  nuestro viaje hasta que se levanta y toca el timbre de la próxima parada; se ajusta el gorrito, se alisa el abrigo y para el bus. Por fortuna el vehículo esta parado un rato ya que el semáforo está en rojo, de tal manera que mis sentidos pueden beber la escena completa: la mujer baja y hay una mano que se acerca a ella para ayudarla a bajar. Es la mano de un hombre también de mediana edad con una sonrisa de ilusión, tan llena de vida y esperanza,  que me estremece. Se dan un beso tímido; sus labios se juntan levemente,  de tal manera,  que parecen esconder sus vergüenzas. Después, unen sus manos como si lo hicieran dos colegiales de los de antes- los de ahora son descarados- y comienzan a caminar con sus ojos pegados los unos a los otros diciéndose un todo sin pronunciar una palabra; es una escena en desuso. Observo sus pasos y son los andares de dos pingüinos: se ladean hacia los extremos para volver sus cuerpos hacia el interior asomando el amor en el ecuador de sus vidas. La gente pasa por su lado,  pero no aprecian esta escena tan tierna.

Ya el bus arranca y mis sensaciones revolotean dejando una estela de canela y sonrisa; en silencio doy gracias a esa pareja por haberme provocado multitud de sensaciones tan gratas mientras mis ojos pierden en la lejanía los perfiles de dos pingüinos enamorados.

EL TREN DE LOS INTERIORES

Estoy  mudando de piel y el pasado es eso: pasado sobre el que renace un nuevo yo.

Estoy dejando el  ayer,  ese agujero negro en que a veces sin darnos cuenta caemos y nos es muy difícil salir y  olvidar.

Me cuesta que broten las ideas en una cabeza en la que aún resbalan las aptitudes, ésas en las que quiero abrigar mis hechos, carácter y palabra.

Asciendo muy lentamente al corazón de las cosas y, si llego en alguna a su cima, siento que en ese instante he recobrado el sentido de la vida. Porque la vida,  aunque no nos lo parezca,  posee esa sensibilidad  capaz de ir escribiendo capítulos de nuestra propia historia cincelándola día a día mientras el corazón siga latiendo. Y, entonces,  mudo  de la tristeza al celeste porque puedo bucear bajo mis interiores. Aprecio acariciar esa corteza que apenas veo y, menos siento,  porque se escabulle de mi mente  en cuanto intuye que la estudio  y que   hago mía para poder vivir un poco más con la cercanía de mi otro yo que está donde yo no puedo  aún alcanzar.

Pero, es curioso,  cuando monto en el tren me trata como un confesor confidente,  me recreo en el pensamiento, incluso dejándome que desnude esa epidermis   tan dolorida como inconstante en la que habito. Y llego a entender que estas pobres como tristes  experiencias no sólo me han de servir a mí sino también, a todo aquel que  se acerque a mi rincón y lea entrelíneas torcidas mis pericias.

Aún soy imprevisible y puedo pasar del amanecer al ocaso sin saber muy bien el  porqué, pero eso también he aprendido a aceptarlo y, tal vez algún día,  viaje sin sobresaltos y con la compostura afable, generosa, alegre y vital con la que todo ser humano debería  viajar a lo largo de los múltiples capítulos de su vida.

LUZ DE INVIERNO

“Porque escribir es obligar a las hadas madrinas a existir” A. Grandes

Ayer fue el primer día que vi la luz del invierno: recogida, silente, melancólica.  Según avanzaba el tren, el cielo se iba enturbiando y cambiaba su gesto alegre de luz primaveral para suscribirse en la penumbra del crudo invierno. La niebla volvía a oprimir  el corsé y la tierra se veía más fina, insinuante, intima y muy personal… En estas tierras apenas nieva,  es  la niebla  la reina del escenario; aprisiona la realidad hasta convertirla en un sueño que envuelve en plomo cualquier cuento mágico que se te pueda ocurrir. Aquí el color del invierno es ceniza y, de vez en cuando, regala días en que el sol te acaricia las sienes mientras el aire de escarcha hiela tus dedos… Pero es que hoy he visto nevar y fundirse el cielo con la tierra yerma y, mientras a unos este ambiente les achica el animo, a mí se me afloja el alma, y se me  abre el corazón, como si tuviera éste ventanas y entrara el aire gélido despertando así a la sensibilidad adormecida, escondida y huraña desde aquel fatídico nueve de diciembre en que la vida me mordió un pedazo de mí misma, y se escapó corriendo para no verme llorar por esa amiga que me había arrebatado…  Sé que las cicatrices nunca se van, quedan ahí marcadas para no olvidar nuestra propia historia escrita en lágrimas de azúcar y sonrisas eternas… Y así estos copos blancos me han despertado; luego la niebla me ha envuelto es su manto irisado mientras comenzaba de nuevo a caminar.

Se me antoja pensar que la vida es tropezar y tropezar. Después, levantarte, llenar los pulmones y seguir hasta la siguiente caída; una y otra vez…

PD. Ha sido un placer mis queridos compañeros pasearme por vuestros blogs y comprobar que estáis ahi... como siempre ¡Gracias!

MI ESTRELLA

La naturaleza nos regala  escenas muy hermosas, conmovedoras y sencillas que me hacen pensar que no debemos buscar más allá de nuestros ojos para valorar aquello que no tiene precio y que tanta alegría nos da sin pedirnada a cambio...
Hoy según avanzaba el galope del AVE. Las nubes  estaban a un palmo de la tierra, y el sol se iba durmiendo tan suavemente que parecía estar acariciando al paisaje.
Y, en medio de este decorado, un rebaño de ovejas al abrigo de dos siluetas: el pastor y un perrillo; se me ha escapado una lágrima furtiva de felicidad. Era consciente que un año más llegaba la navidad. Para muchos estas fechas no sean nada y, para otros, mucho. Pero todos tenemos un rebaño al que  cuidar y abrazar día a día, hora tras hora...
A mí este año me falta una oveja, de las más valiosas -mi amiga murió el diez de diciembre- y, sin embrago, por encima de la tristeza por su pérdida, sé que esta navidad en mi belén íntimo y personal habrá una estrella que brille más que ninguna.
¡Feliz navidad mis queridos amigos y compañeros!

LA MUJER DE LA ARMADURA BRILLANTE

Cada vez que abría el Facebook allí estaba ella y sus palabras libradas al aire de Internet “Ya he sacado el brillo a la armadura; mañana, la primera batalla” Y el mañana ya es hoy. Se ha enfrentado a su verdad como es ella: sin ruido, con naturalidad y sencillez… Y no puedo pensar en ti mi querido ángel sin que mis ojos goteen tristeza y dolor.

Quisiera hablar de esperanza, pero para eso estás tú para animar a quien pose sus palabras de aliento en tu estómago, en tu páncreas…

Mientras mi armadura se oxida y cae a pedazos dejándome sin defensas, la tuya brilla y hace bromas con la máquina a la que estás atada durante días con sus noches.

Sabes que siempre te he admirado por ser como eres. Hoy te quiero un poquito más por enseñarme, enseñarnos tu sonrisa de nieve.

Quisiera mandarte toda mi energía, toda la que soy capaz de generar para que tus batallas a partir de hoy no malgasten en vano tu armadura; todos los que te rodeamos necesitamos que sea consistente, fuerte, que nos transmita la luz y la paz que siempre tú nos has regalado.

Hoy mis ojos están nublados, no tengo tu valentía, pero sé que cuando te tenga frente a frente brillarán tanto como tu armadura.

EL BOLÍGRAFO DE PLATA

Estaba enfrascada al olor de unas páginas cuando ellas mismas encendieron la cerilla de mis sentidos, y me puse a escribir con un bolígrafo de plata; era prestado, de un amigo que se acercó a rescatar mis sensaciones…

En la costa aún canturrean los grillos a pesar de estar en el ecuador del otoño. Su sonido es melodioso al igual que el del mar que, aunque la oscuridad lo esconda, está ahí: leve, guardián, sereno. Me apoyo en la barandilla a husmear en la negrura de la noche sólo con el candil de la luna que juega  con las nubes, y presiento al mar rizando olas y su espuma deshaciéndose en la arena.

Sin querer, la claridad se expande ante mí para ver el momento en que la tarde- apenas hacía unas horas- languidecía y el sol estrellaba su yema anaranjada entre el cielo y el mar ¡Qué sensación más plena!

Son momentos de quietud que tus poros respiran cada segundo que les roza haciéndote comprender que la serenidad es más potente que la felicidad fugaz y sensorial.

He vuelto mis ojos hacia la casa. Por una ventana se veía a Carlos imbuido en su mundo versátil y constante y, en la otra ventana, Maika haciendo sudokus y mi marido leyendo el periódico; he sentido mucha paz mientras me dirigía al interior de la casa y el mar me susurraba olas blancas.

ESPACIOS INTERIORES

Hay gente que decide salir a la vida e, incluso, encararse con ella, a pecho descubierto o con chaleco antibalas.

Otros, sin embargo, no pueden o no quieren, y observan el mundo desde su ventana particular.

Desde esas ventanas de cristales emplomados, sucios o limpios, se ve la vida doméstica, vidas apacibles o en gresca constante. Amores compartidos, celos y hasta odios.

Son fragmentos de vidas que se cuelan por la ventana. Se asoman para mostrarnos que las apariencias engañan, y que la imaginación del hombre vuela libre y así se hace una composición a ritmo trepidante, decadente o arrítmico de los espacios interiores ajenos.

Luces que se asoman a nuestras ventanas como ojos cíclicos de la viveza o anorexia de gentes de ahora, de ayer…

Sí, hay veces que respiramos a través de las ventanas de otros llenando nuestros huecos de espacios íntimos de otros.

Quién no ha mirado alguna vez hacia una ventana escrutando y soñando en su interior… Nueva York es una ciudad de espacios interiores inusual; no hay cortinas, persianas que cieguen; allí se expone sin temor, sin pudor. Tal vez la intimidad está dentro de cada neoyorquino y no colgada de una ventana.

MI PERRO Y YO

Cada mañana me quedo observándole; no se inmuta aunque su cuerpo me hable. Desde el rabo hasta las orejas.

Y en sus ojos leo la mejor literatura; en ellos arde el amor, la tristeza, la esperanza, la pureza, la sabiduría. Términos que conoce a fondo por su olfato e instinto. Sentimientos que el hombre cree exclusivos suyos… ¡Qué necedad!

Su lengua trepa por las heridas humanas mientras su fidelidad está compuesta de esperas sin reloj.

Buceo en su perfil, me regodeo de sonrisas de gratitud, pero no dejo de preguntarme por qué Dios se lleva a los ángeles a su vera y deja tanto diablo suelto en un mundo en  el que a veces se apagan las palabras; no encuentro respuestas y el desánimo fluye por mis poros.

Mi perro lo nota y se acerca; me da un lametón en la mejilla. Levanto el rostro al cielo nublado y doy gracias, aunque las preguntas se queden flotando. Las personas no hay quién nos entienda.

¡Buen fin de semana, amigos!

CAMINANDO

Observar a un anciano es de los paisajes más ilustrativos y humanos de la vida; una enciclopedia para entender nuestras pisadas.

Sus rostros son relojes que nos indican las añadas transcurridas. Las miradas, un poema a la soledad, al vacío… Quizá a la esperanza pero, sobretodo, a la espera del último viaje.

Las bocas son capítulos repletos de sonrisas y frustraciones; las hay que sonríen sin querer y, seguro, agradeciendo su novela personal y, por ende, el cariño recibido.

También los hay que el rictus de sus bocas denotan el hastío, el maltrato, el olvido del amor, el rencor… La amargura colgada en su existencia. Hombres y mujeres que se han hecho viejos entre el hollín de su soberbia y el olvido de una sonrisa. Con miradlas de reojo es suficiente; sus cuerpos lo dicen todo dejando cada día un poco de ellos mismos por el camino… Ayer, su pintalabios. Hoy, lámparas de grasa en su ropas y, aunque busquen en el cajón de sus recuerdos, no saben ni quienes son.

Sus manos, tierra arada, recogida la siembra y entregado su fruto.

Me enternece este paisaje urbano entre horas distintas mientras que la juventud ara nuevos futuros. Pasean, miran sin ver, ayudan con sus flacas fuerzas a su descendencia y, lo más importante: inundan de vida caminando a nuestro lado.

CÁNCER

Apago la luz y en la oscuridad me sigue acechando esa palabra maldita que ella la pronuncia con toda la naturalidad que es capaz…

En sus ojos leí la derrota; en su boca, la angustia.

Pero, a pesar de eso, ella siguió sonriendo para quienes la rodeábamos la flaqueza no fuera su fracaso.

El destino, la propia vida, tienen escrito en renglones torcidos su sino que a veces nos aniquila tan sólo ver en el horizonte su proximidad y, nos falta el coraje, la resignación, para dar la cara y poner pecho a aquello que no quisiéramos vivir.

Cuando me alejo de ella, aún la veo más hermosa en toda su grandeza humana, y me cuesta asimilar que el cáncer llame a la puerta de una persona tan llena de vida, tan necesaria para todos los que la rodeamos y con tanto que dar todavía.

Y mientras nosotros nos devastamos en nuestro propio dolor, ella sigue sonriendo, animándonos a que tiremos de ella para que no le falte el valor necesario.

La miro y veo cada letra que no dice con su voz; no hace falta… Todos juntos reímos con ella. Es lo que nos hará traspasar la barrera del dolor, inmunes, fuertes, adheridos a ella como si fuéramos un ejército dispuesto a la batalla.

POR TIERRAS SEGOVIANAS

Más de una vez os he hablado de unas imágenes que me fascinan y he tratado de ponerlas letra para que las veáis claramente… Las tierras segovianas son muy hermosas. Su belleza corre a galope por la llanura castellana entre campos amarillos y cielo azul.

Su vista es limpia, humilde y, por tanto, sobria. Grandiosa por su extensión y simplicidad.

Los pueblos de la provincia son diminutos besos en la sensibilidad de cualquier persona.

Las espadañas de las iglesias se asoman a los ojos de quien las contempla como dulces cigüeñas de patas largas y fuertes alas anidando su imagen en nuestras pupilas.

Rebaños pastando en el silencio de estos campos hace que no me canse de contemplar este regalo de la naturaleza mientras el AVE galopa por las vías creadas por el hombre; además, es gratis y ensancha el alma. Tal vez así, seamos capaces de cambiar el PIB por el FIB(Felicidad Interior Bruta)

¡Buen fin de semana, amigos!

VARIACIONES SOBRE EL MISMO TEMA

“Sigue A tu corazón. El tiempo es limitado. No lo desperdicies”Steve Jobs

Está de moda y unos y otros queremos llevarlo en nuestra piel y llenar los sentidos de él.

Se llevan los cobres y amarillos. Me siento mujer de rojo y mis alas son marrones; a veces claras y, otras, más oscuras.

Me encanta el gris en sus cien colores, por lo que me he comprado una bufanda perla con flecos hollín.

¡Ah! Se me olvidaba el rimel; esencial. Me agranda los ojos aunque se me escapa de mis pestañas que voltean el aire y las hojas de mis dedos. Es transparente y corre por mis pómulos como gotas de agua en un día de lluvia.

Sí, de verdad, está de moda. Es el otoño, disfrútalo.

OTOÑO

Tengo ganas de que el otoño se apriete el corsé, adormezca al sol y tiña de pardos y dorados esos árboles sedientos de agua.

Deseo que el cielo se cubra de gris y la lluvia se pegue a la tierra, tintinee en el espejo de mi alma y mis palabras rueden por el camino.

Quiero el calor de la castaña en mis manos vacías, el vaho en mi aliento y, el membrillo, dorando el último eco de la tarde.

Ansío esos paseos donde mis pies crujen al pasar, la mirada se vuelve melancólica y, donde el mundo, la carne y el espíritu, comienzan a invernar, esperando el frío rugido del viento solitario vague por la montaña mientras azota mi rostro sin grados que quemar.

ESTORNUDOS SOBRE UN VERSO DE BENEDETTI

“Lego los suburbios de una idea” M.B.

Tengo miedos falsos, miedos reales, miedos inventados.

Me topo con ellos y escondo mis ideas por temor a que me las roben esos recelos a veces tan auténticos que, sólo pensarlos, me dan terror.

Tengo miedo a enfrentarme a las sombras que me acechan, tal vez ellas me quieran hundir.

Tengo miedo a esos sueños que se asoman cuando duermo porque, tal vez, me pierdan mi única realidad.

Tengo recelo de esas horas que se presentan sin llamar, y se aposentan con el fin de robarme la esperanza.

Tengo pánico de ser una cobarde e incapaz de afrontar el ahora porque,… el ayer me aprisiona.

Tengo espanto a los sustos que envuelven a mi cuerpo dejándole sin aliento.

Por eso clamo a mi voluntad cada mañana para que ahuyente esa nubes negras que tragan mi verdad, el ahora, los sueños, las ideas por construir, y mi sonrisa.

LUZ

El sol es de muchos colores; la luna posee diversas apariencias. Ambos son el día y la noche y, entremedias, el hombre y la mujer; el alba y el ocaso.

Rojo y grana; plata, cobrizo y rubio. Así es el sol cuando juega en mis ojos.
Es tan llena como un huevo, decadente como un atardecer, ascendente como mi ánimo; sin duda, la luna me agranda el corazón.
Cuando observo a ambos me dan ganas de sacar mis instintos al sol y, después, mecerlos en las manos de la luna; los dos son tan necesarios como el viento para el espíritu, la luz que enciende nuestro pensamiento cada día al despertar.

OTOÑAL

Algo me empuja a hablarte desde mi orilla. Tal vez sea la soledad que me imprime un carácter sensiblero. O, quizá, sea la angustia de no poder comunicarme como yo quisiera.

El caso es que la música de Santana sale por los altavoces mientras veo correr a las nubes que tampoco se quieren quedar conmigo. Melodías vitales, cuerdas alegres que me enganchan a las ramas de ese árbol otoñal herido de muerte hasta primavera. Las hojas se tiñen de huevo primero, después, son sangre… Y yo, como un gorrión piándote para que me hagas caso.

ESCENAS GADITANAS II: LA MAR

La arena gaditana es polvo fino, harina blanca, terciopelo entre mis yemas.

Mis pies se hunden en la orilla del mar y mis piernas se moldean en la espuma de nácar.
Mis ojos se funden con el mar tan azul y sereno, tan libre y ancho como el horizonte que se extiende ante mí.
Arena, agua, espíritu extendiendo sus alas, alzándose a un cielo que abraza la piel de leche y miel… Corazón amoratado buceando en el seno del Atlántico hasta encontrar la serenidad, la paz que tanto ansía.
Va y viene ese mar que siempre es igual pero siempre distinto hasta borrar las huellas del pasado y dibujar presentes de sal y yodo, salitre y pescado.
La mar huele a camarón y arena calada, brisa que despierta los sentidos perdidos en el asfalto.
Respira, respira hondo, llena tus pulmones… ¿Le sientes ya? Es el mar.

AQUEL MAGNOLIO...

Era una mañana plata y verdes oscurecidos hasta que el sol se coló entre las hojas del magnolio. Entonces recordé su sonrisa, sin duda forzada, pero era la expresión del eterno perdedor que pone cara a sus futuros sin esconderse, sin achicar sus energías.
Sus ojos de diablillo se encendieron y yo, en silencio, en la distancia, pude acariciar su rostro de chico noble que calla sus sentimientos aderezándoles con esa sonrisa suya tan luminosa y transparente; detrás de ella refugia los sinsabores, las decepciones, la soledad… y jamás sin un atisbo de queja.
En aquella mañana con la luz tamizada entre las hojas de un magnolio, abracé a aquel muchacho que se alejaba sin remedio de mí.
Di un mordisco a un delicioso bollo francés mientras mi tristeza se agazapaba tras la hoja de aquel magnolio y comenzaba a caminar de nuevo mi corazón marchito de ausencias.

ESCENAS GADITANAS I: LEVANTE

Hoy el mar despertó juguetón. Las olas eran lluvia rizada sobre una cresta avanzando hacia la orilla.

El niño reía mientras abría los brazos para recibir a la ola, y la arena corría tras el viento que volaba y volaba.
El sol impertérrito observaba las escenas múltiples y resbaladizas entretanto un buscador de conchas se hundía en la mar.

AQUEL VERANO

Sigo con el tiempo a cuestas pensando que fue ayer y, sin embargo, el tiempo no detuvo su maquinaria precisa, y ya es hoy con sus recuerdos, sus sombras y sus futuros por determinar. Tal vez no haya un mañana por lo que el ahora es tan valioso, tan real, tan grande.

Un hoy cimentado en el ayer, en aquel verano que se escribió bajo un jardín y sus flores, con el eco de unas risas, la juventud corriendo a borbotones por la escalera Albertina, y una bandera presidiendo el horizonte de una familia, de la amistad como resorte, de la generosidad como paladín.
Ya están las maletas en la puerta esperando su destino mientras La Lola cierra con sigilo sus puertas temiendo el olvido.
La miro por última vez antes de que la vista se atrinchere en sus lágrimas. No hay pena, sí nostalgia de paseos a media tarde, silencios orgullosos de callar, de palabras que llegaron al corazón de la mano de un amigo en aquel verano en el que aprendí a caminar de nuevo sobre el fuego de la vida, y la Lola se convirtió en un hogar donde luchar es el pan de cada día y el amor, la paciencia y la comprensión, el agua que calma la incertidumbre de mi mente cuando se pierde en el oscuro túnel de una enfermedad que se resiste a soltar amarras y largarse para siempre.
Ya en la carretera volví a mirar a La Lola. Me sonreía confiada y supe entonces las bondades de aquel verano que me llenó de energía para volver a comenzar.

SIN TÍTULO

Cuando he entrado la página estaba silenciosa y he leído una fecha “15 de mayo” creí que era hoy, pero han pasado meses y el tiempo no se detuvo. Echo la memoria a caminar y me vienen al encuentro la lectura de correos preguntándome dónde estoy, llamadas repletas de cariño y yo siempre contando la misma historia: no siento y mis dedos se niegan a escribir la nada
Sin embargo, hace días que la imaginación juguetea entre mis manos y el corazón palpita lentamente pero sin pausa… ¡Ojalá sea la hora de volver!, me digo. Así que, cuando he entrado en el blog, me he dado cuenta que sí, efectivamente, han pasado los días y he sentido lo mucho que os he echado de menos y la cantidad de cosas que tengo que contaros.


Un enorme beso para cada uno de vosotros… Aquí estoy de nuevo.

15M...¡BASTA YA!

Escribo en condiciones precarias pues no tengo los elementos necesarios para expresarme como un escritor correctamente aceptable. Sin embargo no quiero dejar pasar la ocasión para manifestarme ya que la obligación de cualquier jugador de letras es levantar la voz de alguna manera...
Hace tiempo comentábamos un grupo de amigos que no entendíamos cómo el país no se levantaba  pacificamente para alzar la voz y decir ¡BASTA YA!
Al fin lo ha hecho y me siento orgullosa de todas esas gentes que protestan con ruido, sin armas que hagan daño, pero con la voz clara y potente para decir ¡BASTA YA DE INJUSTICIAS!
Cinco millones de parados, pensiones bajo mínimos, políticos que creen que España es su cortijo, , la mediana empresa cerrando sus comercios, victimas del terrorismo olvidadas y pisoteadas...
Hay crisis mundial de valores y de economía, sí, es cierto. Pero también es cierto que el gobierno progresista que debía proteger al trabajador NO lo ha hecho como NO lo han hecho los sindicatos, comprados con dinero público.
¿Qué les espera a nuestros jóvenes ? DESESPERANZA
¿Qué pasa con nuestros mayores que hasta ahora nos mantuvieron al resto?
¿Qué futuro vamos a brindar a nuestros niños, críos a los que debemos educar en valores sólidos y no a tener una imagen a seguir como cantantes, ídolos respetables, sí, pero una impronta a seguir es algo mucho más serio que un peinado, una moda...?
Estoy con todos estos jóvenes, con esta gente mayor, con estos jubilados, parados, al fin, gente que se revela con una sociedad injusta.
APOYO PUBLICAMENTE ESTE MOVIMIENTO.
¡BASTA YA CON UNA SOCIEDAD QUE SE DERRUMBA!

Es la hora del ciudadano, que libremente, con respeto, alce la voz para pedir un cambio.
PD. Son las diez y veinticinco de la mañana y les he prometido que os lo contaría, así que aquí estoy:
He salido a pasear con mi perro y me he acercado a donde están los manifestantes. Una sola mirada me ha bastado para que me fuera de allí a buscar algo que darles: En una panadería he comprado zumo, pan y chorizo y he regrasado. Según entregaba los escasos enseres que les llevaba, una sensación dificil de describir me ha invadido. Nunca, había sentido algo igual. Sólo os puedo contar que sentía orgullo por aquel grupo de jóvenes, paz dentro de mí por apoyar una causa justa, tal vez la primera de mi vida.
He hablado con ellos mientras otras personas se acercaban como yo para ofrecerles ayuda, apoyo...
Muchas veces he leído que prestando ayuda a quien lo necesita, te estás ayudando a ti mismo sin saberlo y... ¡Qué gran verdad es!
Ellos quieren que se les escuche, que acabe el monopolio de los grandes en favor de los pequeños, quieren oportunidades y, ¿sabéis lo mejor? Creen que la gente es buena, que sólo hay una sociedad adormecida. No desean violencia. SÓLO DESEAN PAZ Y JUSTICIA.
Chicos, tengo la sensación, la certeza de que tenemos una buena juventud sana. Sólo esperan nuestro apoyo.

PRIMAVERA AL SOL

La luz en primavera limpia los colores. El sol templa la tierra que despierta y despoja sus bostezos ofreciendo el fruto joven con la madurez puesta en el horizonte.

La luz en primavera aclara cualquier duda sobre el futuro inminente, más bien sentencia: hay vida después de la muerte.
La luz en primavera es ternura, tanta, que las margaritas nacen para ser deshojadas por enamorados, y las amapolas ponen a punto la sangre en las cunetas de los campos.
La luz en primavera roza nuestra piel para templarla del desánimo y tostar los sueños al sol cálido de un mayo en la vida de cualquier ser vivo.

DENUNCIA

A veces las palabras no son suficientes; suenan huecas para describir la rabia, la impotencia.

Me hunde comprobar ciertas conductas humanas porque me doy cuenta que muchas personas no deberían merecer la categoría de hombres/mujeres.

Denuncio la falta de sensibilidad. Denuncio la ausencia de caridad. Me avergüenzo de algunos españoles/extranjeros.

Hace unos días viví algo que pensaba que en un país civilizado no se daba…

Iba a coger el tren y llevaba equipaje y un perro.

Por desgracia aún después de un año no he superado mi estrés depresivo agudo y éste se manifiesta cuando me pongo nerviosa: mis músculos se bloquean y me quedo muda o tartaja; no sé lo que es peor.

Al ir a pasar el equipaje por el escáner, no tenía manos suficientes para agilizar el trámite y me puse nerviosa ya que había mucha gente esperando; me bloqueé.

Lejos de recibir ayuda, recibí empujones, palabras groseras y pisotones varios al pobre animal.

Denuncio a RENFE por ver lo que estaba pasando con un cliente y no recibir ninguna ayuda por su parte habiendo tanto personal trabajador de dicha empresa en ese momento.

Denuncio a ese montón de gente anónima que tuvo esa conducta con alguien que se le veía en serios apuros.

Es muy triste actitudes que me obligan a regresar a la escritura de esta manera no pudiendo hacer gala de la frase que ya ha hecho historia de nuestra recién premio Cervantes “Quién no inventa, no vive”

PRIMAVERA OSCURECIDA

La primavera ha llegado a tierra adentro con un cariz de melancolía. El jardín está sombrío tal como los ánimos. El cielo amenaza lluvia y la luz verdeguea aún más los colores; es lo único que resplandece pues no lejos, doblando la esquina, tres sombras hurgan los cubos de basura. No son perros ni gatos, son personas de carne y hueso. Buscan una segunda oportunidad en una camisa sin botones, ajada tanto como sus semblantes. En un periódico cuyas letras les hagan olvidar, lo de menos es la fecha… Me voy aproximando a ellos y noto en sus gestos rabia contenida, aunque resignación ante el deterioro al que han sido abocadas sus vidas, porque para nadie es desconocido que muchos han sido comidos por las aves carroñeras de la sociedad hostil en la que les está tocando vivir.

Ha comenzado a llover con furia. El cielo descarga con rabia tal vez las lágrimas de aquellos que buscan en la basura el sustento que les han robado.

VIDA

La lluvia es nostalgia. El sol, la alegría reflejada en un tapiz verdoso sobre el que se despojan pequeñas margaritas blancas y amarillas en mi jardín. Pero hoy el cielo se cubre de gris, el agua se pega a los cristales, y mi corazón añora el sol ponerse sobre Triana, mi olfato recuerda el aroma del azahar mientras mis pies paseaban entre los naranjos, y los oídos escuchaban el runrún de las marchas procesionales en una iglesia perdida.

Hoy llueve mientras mi cabeza recuerda, porque a veces los recuerdos también son alimento para el alma y… Sevilla me da vida.

ESPERANZAS

Es difícil ahondar en nuestra alma cómo para bucear en la ajena, sin embargo sus gestos me cuentan y sus palabras me corroboran… No va al Corte Inglés en ningún coche oficial y ni siquiera pisa una peluquería porque Irene le corta el pelo en casa. Cada día camina cuatro kilómetros para llegar al trabajo; hay que ahorrar de dónde se pueda.

"He tenido mucha suerte" se dice mientras avanza a grandes zancadas. Se le iba a terminar el paro cuando le han llamado para una sustitución de tres semanas. Será portero en una finca. Esa profesión nunca la ha ejercido pues desde que comenzó a trabajar fue un oficinista aplicado y eficiente, pero la crisis…, ya se sabe. En mayo será padre por segunda vez y eso le asusta; una boca más que alimentar en tiempos extraños. A Irene, en el momento que comenzó a despuntar la tripa, la despidieron de camarera. Ahora están los dos en casa cuidando de Pedrito, su hijo de dos años. Del pueblo llegan viandas y el consejo de que vuelvan allá, pero Irene y él queman los últimos cartuchos de la fortuna.

Tan negro no puede ser el futuro para un chico de veintisiete años lleno de energía e ilusión piensa mientras la noche corre y la oscuridad empaña un sueño que no llega.

PASOS MENUDOS

Era noche cerrada cuando decidí coger el metro. Dudaba de mis posibilidades, pero debía vencer el miedo a la claustrofobia que me produce tanta gente hacinada bajo tierra, más, después de un día de ventisca y lluvia peleándose una contra otra por las calles.

Bajé las escaleras despacio, mirando al suelo para no ver gente cuando mis pies se toparon con otros diminutos vestidos de negro, y abotinados hasta el tobillo. Caminaba titubeantes con pasos menudos. Subí un poco la vista y sólo vi unas faldas negras que tapaban las piernas y una pesada maleta igualmente negra; no quise distraerme para que el fantasma de miedo no viniera a por mí, pero tampoco adelanté a los pies menudos, si bien observé cuando terminé de bajar las escaleras mecánicas que delante iban cuatro pies más grandes de zancada vigorosa, e igualmente revestidos que los diminutos. Seguí caminado con los ojos pegados al suelo y, de nuevo, más escaleras. Los pies diminutos pararon, yo también. De repente, una voz paralela a mi sombra la oí decir “Madre, apóyese en mí y déme la maleta, se la llevo yo”… Entonces mi curiosidad fue mayor que el miedo y levanté los ojos del claustrofóbico pavimento. Delante de mí iba una ancianita vestida de hábito riguroso agarrada a un muchacho joven y sonriente, seguramente satisfecho de su acción por la luz que irradiaba su cuerpo.

Media docena de pasos por delante de nosotros iban aquellos cuatro pies grandes y vigorosos charlando animadamente. Eran otras dos monjas, mucho más jóvenes que sólo se volvieron a la anciana para decirle “Hermana, dése más prisa, es muy tarde”… Volví mi vista al muchacho joven y en silencio le di las gracias por haber una juventud tan hermosa aunque a veces no la veamos.

GENTE ESPECIAL

Hay gente de una pasta especial que no tiene nada que ver al resto de los mortales. Son capaces de sacrificarse por otros hasta olvidarse de quienes son. O están dispuestos a renunciar parte de sus vidas y sentimientos para conquistar un mundo mejor para los suyos y para ellos mismos. Con tal fin, cogen una mochila, la llenan de nostalgias, abrazos calientes, amores que esperan y que ayudarán a que el tiempo sea sólo un suspiro. No dudan en recorrer miles de kilómetros, dejar atrás sus hijos para conquistar algo que en su tierra natal les es negado. Se recrean en las noches de invierno con un ordenador viendo como se mueven a cámara lenta sus seres queridos, o cómo van creciendo sus genes mientras el tiempo pasa. En primavera miran fotos y las besan deseando que ese beso llegue muy lejos. En verano, la música de sus orígenes endulza sus cuerpos y, mientras, sus manos trabajan, atesoran migajas y las mandan a su gente.

De mil maneras hacen que el dinero se reproduzca y llegue a su destino…

…La observo en silencio mientras una escoba se mueve, mientras un cristal se descubre o una camisa queda perfecta. Primero dejó a su hija recién nacida. Tuvieron que pasar tres años para abrazar su cuerpo chiquito. Ahora muestra con orgullo un pedazo de tierra donde van creciendo unos ladrillos “En cuatro años, volveremos a casa. Plantaré tomates y mangos y entre dos árboles colgaré una hamaca. Falta tan poco…” Y el susurro de su voz con la esperanza prendida en su garganta hace que me estremezca al pensar que son personas verdaderamente especiales.

TORTILLAS

Uno de los platos más sabrosos y agradecidos de la cocina española es nuestra tortilla de patata y, si se puede con cebolla, mejor que mejor. Aunque hay un problema: si la quieres hacer grande, has de tener fuerza en las manos para saber darla la vuelta y que cuaje como Dios manda.

…Y es que esta mañana de primavera anticipada, me he dado cuenta que además de las tortillas culinarias, existen las tortillas cabeceras… ¿Qué os dice el cuerpo, eh? Las he descubierto de manera fortuita. Bueno, ya las conocía, pero no las había cocinado como es debido en la mente. Ha sido de dos maneras bien distintas. Una, por un susto. Alguien con el cual tenía mis recelos por viejas historias pasadas, ha tenido un percance, pero gracias a él me he dado cuenta que es mucho más grande el cariño y la amistad que las tonterías muchas veces sin valor y la mala interpretación de los hechos.

La segunda tortilla, es un poquito más difícil su elaboración por los condimentos que anidan en nuestras mentes que no favorecen a dar la vuelta a la tortilla tan fácilmente; quizá pesen demasiado… Los jardines en otoño se esconden, En invierno duermen y en primavera reviven; ley de vida. Un grupo de jornaleros han comenzado las labores de acondicionamiento de mi jardín. Son un grupo de latinos con radio acuestas y ritmos caribeños. Bajo temprano con el perro y siempre me dan recelo. Agachaban la cabeza a mi paso, como si no me quisieran sentir; yo ni ver con lo que les ignoraba. Los perros, que normalmente no sólo son más inteligentes e intuitivos que el hombre, se acercaba a ellos a olerlos. Así, poco a poco, se fueron haciendo amigos y yo, en vez de mirar al suelo, iba mirándoles de reojo hasta esta mañana que he oído una voz que decía “Buenos días, señorita. Una linda mañana para pasear” He levantado los ojos y han chocado nuestras miradas. Las suyas sonreían amables, confiadas… Cuando el vuelto del paseo, he dicho en voz alta “Pasen ustedes un buen fin de semana” y uno de ellos ha contestado “Que Dios la bendiga”

He subido a casa y le he confesado a mi perro “Frostriche qué dos tortillas más buenas acabamos de comer, ¿verdad?”

PASEO POR LAS NUBES

Detrás de cada página hay vida… Me repetía una vez y otra según leía vuestros sentimientos de papel trenzados en el alma a golpe de savia y que cada día dejáis colgado de una red invisible que, por un extraño milagro, nos une.

La distancia hace que, cada vez que me siento resuelta a fundirme en las letras vuestras, buceo por mares tantas veces explorados y con un mensaje distinto, un deseo, un sueño, una necesidad, una incomprensión, un amor, una soledad…

No hay duda posible después de este paseo por las nubes férreas de una crónica, un verso… tejidos en letras susurrantes que me recuerdan tres frases que recito siempre que algo me asusta y no puedo manejar mis sensaciones como yo quisiera “Estás tranquila, relajada, en calma”… Sois viento fresco en mi mente en una mañana de invierno vestido de primavera.

¡GRACIAS!

TRAS EL CRISTAL AHUMADO DE LA MEMORIA

En mis ausencias, me viene a la fragilidad de la memoria recuerdos que creía perdidos, pero tan sólo estaban dormidos en algún rincón. Se despiertan a veces por el olfato, otras por la luz… Mi mano se sujeta a algún familiar y me arrastra a los cafés de mi niñez envueltos en aroma tostado y clientela con sombrero calado hasta las cejas y bigote de bisturí.

Con ceremonia desposeída de cualquier teatralidad, se desembarazaban de su ornamenta y escondían sus ojos tras un periódico.

Un anís y un puro. Un café y un vaso de agua; todo despendía de la hora… Lo recuerdo entre brumas de un ahumado tabaco difuminando aquellos paisajes costumbristas de cualquier café de provincias.

Mesas de mármol, sillas de madera,y camareros haciendo acrobacias con una bandeja. Inmaculadas chaquetillas y pantalón de etiqueta. Pelo engominado de donde se escapaba su psicología al comentar el partido del domingo. Su carraspeo delante de los enamorados para no interrumpir el requiebro de un beso…

Y es que tras el cristal ahumado de los recuerdos todo se te sirve en copa de un cava caramelizado. Escenas que se nos antojan, a veces, que cualquier tiempo pasado fue mejor.

AMANECER TRAS UN VENTANAL

El sol ha salido a borbotones. Un amplio ventanal me ha regalado un amanecer espectacular: tranquilo, silencioso y entre jirones de brumas marinas. No podía escribir, sólo mirar y absorber esos momentos únicos.
De la oscuridad apenas iluminada por leves destellos de barcas pesqueras a punto de faenar, poco a poco se fue descubriendo como en el horizonte se desplegaba una paleta de colores: un gris ceniciento, un azul desteñido y un frambuesa sin nacer.
La línea recta fue dividiendo en dos partes el misterio: el grisáceo mar tan silente como el gallo que cacareaba desde las cuatro de la mañana. La otra parte, era un cielo emergente de la oscuridad que iba tomando los tintes más azules entre la yema de un huevo a punto de reventar.
Poco a poco fue ascendiendo el sol cálido de febrero entre el cántico de los pájaros sureños… El Mediterráneo acababa de despertar con esa luz inmensamente blanca que me recordó un poema de Alberti:
El mar. La mar. El mar. ¡Sólo la mar!¿Por qué me trajiste, padre, a la
ciudad?¿Por qué me desenterraste del mar? En sueños la marejada me tira del corazón; se lo quisiera llevar.Padre, ¿por qué me trajiste acá? Gimiendo por ver el mar, un marinerito en tierra iza al aire este lamento: ¡Ay mi blusa marinera; siempre me la inflaba el viento al divisar la escollera!

BLANCO

Aún tengo grabadas las imágenes en las retinas y tintado mi ánimo de blanco porque qué distinto es que te cuenten las cosas, a verlas en pintura, en cine, en foto… Cuando tu sensibilidad patina por el calidoscopio de la existencia real, los semáforos de tus instintos se ponen en verde para dejar pasar los sentimientos que te provoca todo aquello que te está rodeando en un instante impreciso: hueles, palpas, degustas, ves y escuchas ese silencio que te da el campo lejos de la atmósfera urbana tan proclive a adormecerte.

Ayer vi la huerta y el labrantío, la campiña y el prado sin horizonte, casado con el cielo, unido por la alianza nívea que otorga el invierno a la tierra. Incluso la niebla tragaba a borbotones la luz desteñida para florecer entre sus volutas blancas pequeños tejados, espadañas sin nido, pinares vestidos de novias inmaculadas. Hasta las montañas semejaban mujeres tumbadas cuyos pezones se fundían con la atmósfera.

Y el silencio era tan brutal que, sin darte cuenta, tus labios siseaban oraciones devolviendo a tu Dios el agradecimiento por haber estado en ese instante inconexo, tal vez milésimas de segundo, da igual, en aquel terruño palpando las venas de la vida, escuchando el bombeo del corazón, acariciando la piel de la tierra, olfateando el alma de esas pequeñas cosas que no solemos degustar como se merecen.

La vida hay que beberla cuando llega… Mañana puede ser tarde.

FROSTRICE:LADRÓN DE CALCETINES

¡Hola, amigos!, soy Frost… ya me conocéis pero, para quien no me recuerde, soy del género animal a cuatro patas cuyo destino es hacer compañía a los burros de los humanos. ¡Pobres asnos!, ofenderles comparando su género al del hombre cuando el burro es más listo que muchos catalogados como personas. Pero, en fin, qué voy a decir yo, perro de la raza Carlino que no sepáis vosotros…

Mi vida transcurre feliz aunque, como voy a mi bola por eso de ser amante de la libertad, me ha pasado como a los fumadores: se me tiene prohibido salir a la calle suelto. Salgo con una soga extensible ¡Puerca miseria!

Ya tengo seis meses, sigo siendo feo pero muy gracioso. La cabeza no me ha crecido y por eso dicen que soy un perro tonto que no me caben las ideas en tan enano espacio. Yo, ni caso porque oigo a mi ama que refunfuñe mucho de las personas, sobre todo de algunos que aparecen en el noticiero. Luego, ella se vuelve hacia mí y me dice “Frost, tú sí que vales”, y voy yo y me lo creo porque en la vida hay que hacer lectura positiva de todo. De todas formas, hay algo que me preocupa: mi ama me ha contagiado un mal… Ya me podía haber pegado algo bueno; pues no. Los dos nos asustamos de todo. Cuando eso pasa, ella se queda tartaja- tartamuda- pero se toma una pastilla y vuelve a hablar todo seguido sin estar diez minutos parada en una misma letra; hay veces que me dan ganas de darla un puntapié en el trasero a ver si se desatasca. ¿Pero yo? No me dan pastillas y se me quedan los ojos desorbitados y parezco un loco.

Por cierto, estoy haciendo un master; creo que sin problemas me darán premio extraordinario… ¿De qué va el master? Pues de robar calcetines. Lo bordo… En casa ya prácticamente nadie tiene un par de calcetines casado… Para que luego digan que soy tonto.

¡Hasta otro día, amigos!

PALOMA DE INVIERNO

Los días invernales de Castilla son cerrados y opacos. Sin embargo, sumergirte en ellos, en sus campos desiertos y dormidos, es sentir el runrún del alma que yace en esa tierra serena y enjuta; así se hace el noble castellano.

Me embelesa mirarla cuando la niebla la tapa; adivino lo que hay tras ella, gustándome sentir el frío que trepa por mi cuerpo y oler el aroma húmedo y, casi siempre helado, impreso en su piel añeja.

Por el aire flota perdido el humo dolorido de la leña braseada; me recuerda a las palomas cuando ascienden al infinito y el hombre queda pegado a la tierra añorando a su paloma.

Además, esta noble tierra en invierno posee una impronta espiritual, de epifanías dolientes y mudas. Es grandioso mirar a Castilla porque en ella descubres sus palomas invernales.

Castilla honda, Castilla blanca, castilla gris, laboriosa y honrada, hoy tienes nombre propio: Eduardo. Ser humano bondadoso y fuerte como la tierra que te vio nacer. Hoy los tuyos sienten en el corazón el frío hielo de tu ausencia pues elegiste un día de enero para volar junto a tu compañera. Ella hacía tiempo que te esperaba, pero el destino quiso que te se quedaras junto a tus seis polluelos…

Eduardo era un hombre bueno, bueno de verdad, amante de lo justo y de los suyos… como Castilla.

La tierra, a veces retorcida, empinó el camino de Eduardo; demasiadas piedras, tan malas hierbas… Así también es Castilla. Pero él jamás cejó en su empeño dando ejemplo a quienes le rodearon; jamás falló…, como su tierra.

De Castilla vienen poetas y trovadores. Reyes y condes, pero también palomas invernales que, sin ruido y con humildad, engrandecen a esta tierra castellana.

Es enero y aquí lloran la ausencia de su paloma, pero pronto será primavera y la simiente crecerá…, porque Eduardo, como Castilla, fue noble… Descansa en paz, paloma invernal; te has merecido dar luz al cielo castellano.

DÍAS DE NIEBLA

Javier hoy se despertó y no dio los buenos días, simplemente dijo “Mamá ven”

Ambos pegamos la nariz al ventanal y observamos cómo la niebla cristalizaba en un nuevo día. Sus ojos caramelos se había convertido en dos pistachos sonrientes y su rostro el de un niño asombrado de encontrase con ese velo blanco en el que se tejió su niñez.

He bajado pronto a la chopera con el perro, temía que la niebla se esfumara por el sol cálido que estos días nos acompaña. Ha aparecido entre los árboles un enorme perro; he cerrado los ojos y su ladrido me ha recordado al tauteo de un zorro.

Sin duda hoy es un lunes con duende en una ciudad en el que el ruido margina a la imaginación.

EL SILLÓN DE NUESTRAS VIDAS

La vida corre pareja a las circunstancias; es cierto. Sabernos acoplar, es una actitud inteligente pero..., el ponerse de pie y utilizar la cabeza para que la eventualidad no sea una constante vital en nuestras vidas, es necesario; esta actitud, que no aptitud, es fundamental.

Porque a veces todo nos parece igual: los días, las horas los minutos. Creemos que la monotonía se ha apoderado de nosotros y que pasar, no pasa nada. Sentado esperas que algo cambie para que una luz se encienda y tus pasos puedan engancharse a la electricidad en que nuestro mundo mueve los resortes que nos hacen caminar. Mientras, gruñes, te quejas, en definitiva, te vas abandonando a la desidia, al pasotismo. No te dejan fumar y desesperas, te quedas sin trabajo y clamas. Ves cómo gente pierde la brújula y mata y tú, ahí estás atado al sillón esperando, tragando por todo, pasando de todo. El conformismo ahora es tu ley, la indiferencia, tu losa.

Y yo me pregunto, ¿qué nos está pasando?

Buscar salidas, soluciones, no esperar a que los demás hagan algo y el caos desaparezca, es esencial.

Abandonemos el sillón, salgamos y que se nos escuche. Si nuestras fuerzas flaquean, seguro que hay alguien a tu lado al que te puedas sujetar.

Si con nuestras letras, podemos hablar, hablemos, despertemos a aquellos que están dormidos, removamos las conciencias…, lo que sea, pero hagamos algo; tal vez un día, nos preguntemos por qué nos quedamos una vez sin hacer nada por los demás, por ti…

DOMINGO

Ayer fue domingo, pero no un día cualquiera: el cielo se había cansado de llorar y se dio una tregua. Entonces el sol aprovechó la debilidad de la nube y con sagaz osadía nos brindó con raudos rayos que iluminaron el césped y las hojas de mis plantas se cubrieron de perlas plateadas. Mi perro salió al jardín saltando en los charcos de cristal y el aire se volvió tibio como en una mañana de primavera. Aunque todo esto fue un espejismo porque pronto el azul se volvió gris y la lluvia, una vez más, limpió las calles de hollín.

Comencé a quitar con desidia el árbol de navidad, con camuflado alivio de que la normalidad volviera a nuestras vidas y, al atardecer, cuando el silencio rondaba sobre las copas de mis árboles desnudos, el cielo lanzó frambuesas mientras mi perro seguía brincando y mi mantra me susurraba paz en un domingo especial.