EL TREN DE LOS INTERIORES

Estoy  mudando de piel y el pasado es eso: pasado sobre el que renace un nuevo yo.

Estoy dejando el  ayer,  ese agujero negro en que a veces sin darnos cuenta caemos y nos es muy difícil salir y  olvidar.

Me cuesta que broten las ideas en una cabeza en la que aún resbalan las aptitudes, ésas en las que quiero abrigar mis hechos, carácter y palabra.

Asciendo muy lentamente al corazón de las cosas y, si llego en alguna a su cima, siento que en ese instante he recobrado el sentido de la vida. Porque la vida,  aunque no nos lo parezca,  posee esa sensibilidad  capaz de ir escribiendo capítulos de nuestra propia historia cincelándola día a día mientras el corazón siga latiendo. Y, entonces,  mudo  de la tristeza al celeste porque puedo bucear bajo mis interiores. Aprecio acariciar esa corteza que apenas veo y, menos siento,  porque se escabulle de mi mente  en cuanto intuye que la estudio  y que   hago mía para poder vivir un poco más con la cercanía de mi otro yo que está donde yo no puedo  aún alcanzar.

Pero, es curioso,  cuando monto en el tren me trata como un confesor confidente,  me recreo en el pensamiento, incluso dejándome que desnude esa epidermis   tan dolorida como inconstante en la que habito. Y llego a entender que estas pobres como tristes  experiencias no sólo me han de servir a mí sino también, a todo aquel que  se acerque a mi rincón y lea entrelíneas torcidas mis pericias.

Aún soy imprevisible y puedo pasar del amanecer al ocaso sin saber muy bien el  porqué, pero eso también he aprendido a aceptarlo y, tal vez algún día,  viaje sin sobresaltos y con la compostura afable, generosa, alegre y vital con la que todo ser humano debería  viajar a lo largo de los múltiples capítulos de su vida.