PLAZA DE TOROS DE LAS VENTAS

Cada mañana tengo el privilegio de esperar el bus en una parada singular; no es lo mismo aguardar mientras tu vista choca contra lo anodino, o ver como tus ojos se recrean desde primeras horas del día en una visión majestuosa.
Me refiero a la Plaza de toros de las Ventas en Madrid.
Es una edificación con duende propio cuya magia surge en dos momentos distintos: el primero nace con el amanecer. El sol se empotra en una de sus fachadas haciendo que el ladrillo se embolse un tono cobrizo y los azulejos se conviertan en reflejos dorados. Los cestillos de gitanillas rojas que envuelven a la plaza murmuran hechizos granas aún por despertar. Es una percepción alegre que nace a la vida para ser contemplada en todo su esplendor.
El segundo momento mágico es cuando la lluvia cae mansamente sobre ella confiriéndola un aire trágico cuyo color rojizo muere en esa espera mientras la nube llora y un rayo lucha con el estoque. Renace de su sino infausto y los cestillos de gitanillas rojas como la sangre torera se iluminan; todo un espectáculo porque el gris bravo del cielo semeja a la casta del toro, y la luz del sol, al torero valiente.
... Y así van pasando las mañanas cuando una no quiere desprenderse de la sábanas y, para colmo, se hilvana a un coso donde la belleza se atisba con un juego de luces naturales como la vida misma.