ÁNGELES DEL PARAÍSO

Ojeaba una revista cuando me he fijado en una viaja alacena. Entre las baldas aparecía un viejo plato iluminado por una luz tenue que sobresaltaba su sencilla belleza añosa desdibujada por el tiempo.
Me encontré, de repente preguntándome quién habría comido en ese plato, quiénes habrían sido sus dueños, qué manjares habría guardado sobre su dibujo de calesas y damas con gorros de plumas… Seguro que mi vida es más breve que la de aquel plato, pensé mientras se me venía a la cabeza una tienda que adoraba en el viejo Madrid y cuyos rótulos aún siguen teniendo un hechizo especial cada vez que paso por allí.
Siempre me paro a contemplar sus escaparates desiertos, vacíos, y veo como el polvo en suspensión es el único habitante tras aquellos muros. Era una tienda en la que vendían loza bellísima, platos de todos los tamaños, lisos, floreados, de porcelana, hasta de Duralex. Pero lo que más me encandilaba eran las estanterías llenas de copas. Espigados cuellos de cisne y bocas labradas con diminutas guirnaldas. Por supuesto, aparte estaban los vasos brocados de oro y vasitos diminutos con iniciales grabadas.
Me paraba delante de ellos, sin tocarlos por el temor que su fino cristal se me deshiciera entre mis torpes manos y rompiera la magia de su belleza. Un anciano de bata gris y gafas a media nariz se acercaba a mí y me decía “Señorita, no tema, cójalos, son ángeles del paraíso”. Nunca supe que me quería decir aquel buen hombre, pero cuando paso por allí y me paro, pienso dónde estarán los ángeles del paraíso ahora.
Hoy al ver ese plato en la revista tan humildemente bello, me ha traído el aroma de aquella tienda donde vivían ángeles de cristal y porcelana.