UNO DE ENERO

Ya se adormece el primer día del año; es una tarde de una hermosura especial que no a todo el mundo gusta, y nada hace pensar que levante el ánimo a casi nadie. Yo no hago más que mirarla desde la ventana y me tiene fascinada: la calle está desierta, las luces amarillentas de la estación se han encendido ante la poca luz, destellan ante tan agua y bruma. Sí, porque la lontananza se desdibuja con la niebla que viene zumbona, con parsimonia, como si para ella la prisa no existiera. Es una tarde del uno de enero pintada en blanco y negro, recogida y silenciosa después de tanta bulla de campanadas, cohetes y voces altaneras y borrachas… Miento, en este momento entre el blanco y el negro ha aparecido un paraguas rojo, como perdido entre tanta lluvia, como si deseara poner un cromatismo a esta tarde que fenece ya.

Es un día antagónico entre trescientos sesenta y cuatro días porque, por un lado, parece como si no hubo nunca luz en esas veinticuatro horas del año recién nacido ya que la poca luz que vimos muchos fue cuando nos íbamos a la cama; después, cuando tus ojos resurgen de las cenizas del sueño, la luz mágicamente nos abandona en una tarde tan melancólica como lluviosa en esta Castilla tan proclive al humo algodonoso de la niebla que engulle a este uno de enero.

Os dejo, voy a seguir mirando por la ventana; merece la pena. Luego, me sumiré en el recuerdo de mis rostros queridos, de las risas y pisotones de una noche bailona. Me sentaré en el sofá, y adormeceré los primeros sueños de un año que comienza.