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Te tomé entre mis manos sin saber quién eras ni qué hacías allí.
Ni fecha, ni firma, sólo el azul noche de una tinta disecada.
Traté de adivinarte, de encontrar tu DNI entre los renglones; imposible. Por mucho que abanicara la memoria tú seguías siendo una incógnita.
Te dejé donde estabas, seguramente llevabas más de un lustro resguardándote del polvo, meciendo tus recuerdos de ojos intrusos.
¿A quién escribías de esa guisa tan bella? ¿Quién era tu duende de ojos dorados y boca a punto de fresa?
Sé que esta casa guarda con ahínco sus secretos y que cada rincón posee una historia. Adivino fantasmas deambulando penitentes en espera de su descanso eterno y yo, el guardián para que se cumplan los deseos de estas paredes que destilan suspiros sin saber de quién es quién.
No he de negar que es un reto, una fantasía, descubrir un pedazo de vida y dar cuerpo a una historia cada vez que traspaso estos muros, porque sé que yo estoy de paso, pero tú, retazo de alguien, vivirás eternamente refugiado entre las letras que cree de ti.
Por eso, hoy, cuando no había despertado el día y aún merodeaba por el jardín un grillo despistado, he vuelto a sacar la carta y he seguido pensándote quién eras tú con letra armoniosa, de trazos firmes y dando cuenta de tu paso por tierras lejanas llevando prendido en tu corazón a una mujer cuyo nombre no mencionas.
¿Quién eras, quién eres?…
14 comentarios:
Ahora estoy intrigado yo también.
Cuando sepas algo me lo dices.
Besos.
El brillo escrito en la carta que nunca recibí..
Te dejo mis saludos
Un abrazo
Besos
Buen fin de semana
Me encantan estos textos llenos de misterio. ¡Feliz verano!
Lo mismo se manifiesta en sueños y te aclara todo el enigma. Buen finde, yo tengo visita y me toca limpieza general.
Besos de "after sun".
Enigmáticamente hermoso!
Un abrazo
Yeli
Amor, sentimientos en un cajón esperando a ser rescatados. Ahora es tuya la carta, de nuevo le das vida, a quién va dirigida no importa es el amor quien habla, un amor que no muere.
Un beso, Mª Ángeles.
Todo esperanza, sueños, y esa pregunta abierta que se adapta a las circunstancias.
Saludos veraniegos, Pilar
Me quedo yo también con la intriga. El texto (ficción o realidad) da para un relato. Espero la segunda parte. No nos dejes así como Raymond Carver.
Muy acertada la música. Tal vez, el hombre de la carta se dejaba llevar por ella, como la canción.
Un beso, amiga.
(el cafelito de hoy me ha sabido a gloria)
El misterio de la carta...Siempre podemos imaginar una historia bella detrás de un papel escrito. Un abrazo grande.
Pero mujer... días sin tiempo para entrar y ahora que entro me dejas asi... jajaja
Porfa... sigue...¿donde estaba la carta ? ¿en que casa? ¿tiene remite? ¿destinatario?... volveré a comerme las uñas como antiguamente si no desvelas esta incognita.
Mira que me apasionan las cartas...
Un abrazo
Mª Angeles, tras la incognita de la carte me he dedicado a recorrer tus escritos.
Es que ya no puedo seguiros cada vez que publicais, es imposible, el famoso tiempo que no puedo comprar... por ello cuando me pongo a ello en el finde, descubro cuanto me he perdido y quiero recuperarlo, como estoy haciendo hoy contigo.
Respecto a las miradas, a mi me provocan inmensa ternura las de los ancianos, casi más que las de los niños.
Y que decirte de los piropos, que aún de vez en cuando algun madurito me ha soltado alguno y por un lado me agrada pero por otro me recuerda que también soy madurita... jajajaj... porque a una jovenzuela el hombre tradicional, ese del piropo antiguo, no se lo dice... jajaja
Resumiendo que ha sido un placer este rato.
Un beso
Que bonitas son las cartas, directas de corazòn a corazòn, que bellos tus escritos.
Un beso mu fuerte
No preguntes por el dueño de las letras, tú las tienes.
Besazos.
Maria de los Angeles, espero que te apuntes a la iniciativa de Noray de vernos en Septiembre en Madrid
1° Encuentro "Poesìa en la Red"
26 de Septiembre de 2009
CAFE GIJÒN
C/ Recoletos, 21
Madrid
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