NOVENO DÍA...

“Angelita, tú tie la letra ligera, di que esto no pue sé” … “¿Qué es lo que más te gusta de estar en casa, Carlitos? Papi no quiero ir nunca más al zoo. ¿Por qué dices eso? Nuestra casa es como un zoo, pero sin animales. No está bien tener a las personas enjauladas…, ni a los animales” …Empiezan a gritar realidades tremendas por ventanas, patios, balcones.

No siempre el cielo es azul, ni tampoco las calles son jardines donde respirar aire puro. Ni siquiera el fuego de una hoguera calienta ni enciende pasiones. Nada es lo que parece, aunque lo sea, ni la decepción es la causa visible del desengaño. La desilusión, el chasco, es nuestro pan de cada día, el cáliz del que bebemos asiduamente, como el limón es el símbolo del dolor y la amargura, y las uvas representan la lujuria, el melocotón, la virtud y el honor, así como la fresa es la armonía y el alma del hombre, y la naranja simboliza la fecundidad. Pero la realidad de nuestros días es la que es, no es simbolismo, sino un combate cara a cara, una lucha contra un fantasma, una cruzada para vencer a un enemigo de nombre ridículo. Un combate, una pelea, sin los medios suficientes y los soldados de a pie, capitanes y generales, desprotegidos de herramientas, exhaustos y afligidos donde las ordenes que les llegan juegan íntimamente con sus convicciones morales: hay que salvar al que más posibilidades tenga ¡Dios mío, que crudeza de realidad! Las voces desde sus trincheras se alzan pidiendo de múltiples maneras auxilio.

Mi amigo Jesús, cuya guasa y alegría es su DNI, casi lloraba al contarme que su mujer es enfermera a la que le obligan a no usar mascarillas ni protección adecuada hasta que se identifique si es covid 19 o no. Así que ella va y viene trayendo vete tú a saber qué a un padre anciano y tres chiquillos. Está psicológicamente hundida, con ansiedad, con miedo a llevar a los suyos el mal.

La vida es un doble cristal, la ves y no la ves, pero la sientes, aunque el sufrimiento haya hecho callo en tu epidermis y creas que el agua no te moja. Sentir es inevitable, aunque la ceguera te lo impida porque el alma, o aquello que llaman corazón, posee vida propia fuera de nuestro cuerpo. Es libre, vuela raso, vuela alto, pero siempre vuela. Igual pasa con el colorido de una flor pues las rojas son pasión y respeto, las blancas, pureza. Azul es la amistad y la armonía y, el amarillo, el odio, los celos, la envidia, pero también el placer y la risa.

La picaresca y el contrabando, crecen como setas en un otoño lluvioso. Ciertos líderes están a los suyo dando poco o nada de ejemplo a sus tropas, ¡Dan asco y náuseas! Pero no tengo tiempo que perder con esa gentuza. Prefiero parar a pensar y mi alma pide un aplauso hondo y sentido por esa población civil que es la que de verdad está dando la talla. Siempre hay excepciones, esos que huyen como ratas clandestinas, los que desoyen órdenes, pero son minoría. Se me agranda la mirada al visualizar a ese ejército de valientes. Niños, jóvenes, adultos y ancianos, en sus puestos de combate y mi voz en letra chilla ¡Aúpa mis valientes, orgullo de una nación!

 Dicen que los bodegones son naturalezas muertas, seres inanimados, pero para mí es la bodega de donde me abastezco de alimento para el alma, el corazón o el intelecto. Porque fuera de lo que asfixia y oprime, en nuestras ventanas interiores hay un mundo de alegría espontánea incluso de belleza voluptuosa e imprevisible, pero para sentirla y disfrutar de ella, hay que prestar atención para que nuestros sentidos la capten. ¿A qué huele la felicidad? Me pregunto mientras me asomo a mi ventana en busca de esas raíces que han crecido dentro de mí; sin darme cuenta ya estoy respirando esa paz, esa bulla clandestina, el aroma de mil matices que hacen ser lo que soy, aunque nada de eso se vea…, se siente simplemente.

Anoche entre guasa, chispa y carcajadas nos preguntamos, mis hijos y yo, “¿Qué planes tenéis para el fin de semana?” Entre el estupor y la tragedia, a la vereda del camino crecen flores silvestres y, a nosotros, nos tiene que crecer el buen humor y la esperanza.

¡Os quiero! Sé que estáis ahí, en las trincheras, como debe ser.

M Ángeles Cantalapiedra, escritora
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