MI NIÑO CHICO

 “Para escribir hay que sentir…, la pluma es la lengua del alma” Miguel de Cervantes

Llegaste a mi vida en esa madrugada tostada de gélido frío, cuando Valladolid dormía y solo el susurro de un rezo estaba despierto; era tu padre tras una puerta temblando sus manos, y llamando a la suerte para que todo saliera como es debido.

Alguien gritó, ¡Qué niño más hermoso!, pero yo estaba para poca guasa, y en los vahos del sueño me perdí y, cuando desperté, en mi regazo reposaba una bolita de nieve verde que con solo mirarla, despertaba una sensación desconocida hasta ese momento. Me dije “Esto es lo que te han contado, niña. Ya no eres tú si no eres con él. Ya no eres tú si no él. Ya eres madre, ya eres todo”

Mi niño chico, ¡qué feo eras!, pero no cesaba de mirarte, de embrujarme de tu rostro menudo, y sentir todo de todo en un uno imperativo. ¡Al carajo el mundo! Porque mi cosmos estaba en ti, eras tú, únicamente tú…

De aquel entonces, han pasado treinta y una lunas, treinta y un soles, treinta y un años maravillosos, y sigo amándote como entonces, aunque ahora seas un Apolo de luz, equilibrio, bondad, integridad, mi música, mi poesía…, tanto orgullo no cabe más en este corazón trastornado de madre observando a su niño chico.

Fuiste buena gente desde el primer aire que despertó a tus pulmones, desde el instante que fuiste engendrado en el vientre de una madre. Jamás pedías, nunca quejabas, aunque por dentro todo dudaras mientras tus ojos observaban los bajos fondos de este perro mundo y, aún en tu mirada, puedo leer esas preguntas que haces sin palabras.

A tu lado siento de todo y todo bueno. Eres mi bitácora de vida, y mujer plena me veo  cuando acaricio tu larga figura, tu inmensa sombra de hombre maduro que vuela y vuela… con los pies zurcidos a esa tierra que te acuna mientras tú, mi niño chico, escribes la luz de mis días, el destello de tu vida.

M Ángeles Cantalapiedra, escritora
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