Es otoño, es un otoño raro de aguas quebradizas, locas, y
estériles.
Es otoño, un otoño raro desinflándose entre mis dedos
mientras el sol acaricia las últimas hojas.
Es otoño, un otoño raro, del color de los crisantemos
marchitos, y del ciprés entre mis muertos.
Es otoño, un otoño raro, de carácter áspero y voz bronca
cuando, siempre, ha sido de tierno membrillo.
Es otoño, las
nubes negras me lo cuentan mientras respiro el aire fresco que, poco a poco, se
congela en mi memoria.
El amor hoy no tiene palabras, no así el otoño que,
siendo raro, aún guarda el abecedario completo.
Es otoño y, tú, ya no estás aunque en mi boca se dibujen
una y mil veces más tu nombre y, en mi corazón, estés cada día acompañando a tu
ausencia.
Es otoño, un otoño raro de palomas mensajeras, de flores perdidas en el camino que, tú, desde allá, me envías para que sepa que estás aunque no estés.
Es otoño, un otoño raro de palomas mensajeras, de flores perdidas en el camino que, tú, desde allá, me envías para que sepa que estás aunque no estés.
1 comentario:
Este otoño raro, se convertirá en una primavera hermosa, que pensará en ti y una linda mariposa te ofrecerá el primer brote de flor.
Deja pasar el otoño y el invierno con sus abrigos grises... son, momenticos malos, días tristes, luz que se licua y se nos escapan por entre los dedos, por entre los bolsillos de la vida.
Besicossssssssss
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