ELLA

Es la misma de siempre. Me ha estado esperando nueve oscuros meses. Refugiada en una bolsa, perdida en un baúl que huele a frío de invierno y soledad.
Cuando ha aparecido, la he cogido entre mis manos con cariño, con la fuerza del reencuentro.
A pesar de los años, ella es fuerte, crecida entre trigales y sumergida de agua de verano. Está acostumbrada al sol picantón, al viento y a los pisotones… Hasta en una parte de su cuerpo se halla tatuada una hormiga. Su anatomía alargada, casi transparente por el rigor del tiempo, parecía una mancha en tanto blanco con aroma a crema de verano.
Prensados en sus recovecos descansa el alma sin perfilar de personajes a punto de ser, pero aún carentes de vida. Sí, les falta el punto de sal de mi bolígrafo para dar la mágica existencia a una historia que crecerá encima de una toalla bajo un césped mullido.
No tiene nombre aunque sí condición. Es mi libreta, la que me ayuda cada verano al lado de un agua azul a tejer lo que la cabeza me dicta.
Este año guarda letras tristes, es verdad, pero sé que antes de que se marche el último rayo de verano, la luz brillará en sus hojas.

PD. Disculpad si no os leo más. La cobertura aquí no es buena y mi ánimo está montado en una noria. Muchísimas gracias a todos los que me leéis. Un beso muy grande para cada uno de vosotros.