ÍNTIMO Y PERSONAL

EL TREN DE LOS INTERIORES

2012-01-25T13:15:00.000+01:00

Estoy mudando de piel y el pasado es eso: pasado sobre el que renace un nuevo yo.

Estoy dejando el ayer, ese agujero negro en que a veces sin darnos cuenta caemos y nos es muy difícil salir y olvidar.

Me cuesta que broten las ideas en una cabeza en la que aún resbalan las aptitudes, ésas en las que quiero abrigar mis hechos, carácter y palabra.

Asciendo muy lentamente al corazón de las cosas y, si llego en alguna a su cima, siento que en ese instante he recobrado el sentido de la vida. Porque la vida, aunque no nos lo parezca, posee esa sensibilidad capaz de ir escribiendo capítulos de nuestra propia historia cincelándola día a día mientras el corazón siga latiendo. Y, entonces, mudo de la tristeza al celeste porque puedo bucear bajo mis interiores. Aprecio acariciar esa corteza que apenas veo y, menos siento, porque se escabulle de mi mente en cuanto intuye que la estudio y que hago mía para poder vivir un poco más con la cercanía de mi otro yo que está donde yo no puedo aún alcanzar.

Pero, es curioso, cuando monto en el tren me trata como un confesor confidente, me recreo en el pensamiento, incluso dejándome que desnude esa epidermis tan dolorida como inconstante en la que habito. Y llego a entender que estas pobres como tristes experiencias no sólo me han de servir a mí sino también, a todo aquel que se acerque a mi rincón y lea entrelíneas torcidas mis pericias.

Aún soy imprevisible y puedo pasar del amanecer al ocaso sin saber muy bien el porqué, pero eso también he aprendido a aceptarlo y, tal vez algún día, viaje sin sobresaltos y con la compostura afable, generosa, alegre y vital con la que todo ser humano debería viajar a lo largo de los múltiples capítulos de su vida.

LUZ DE INVIERNO

2012-01-22T12:44:00.000+01:00

“Porque escribir es obligar a las hadas madrinas a existir” A. Grandes

Ayer fue el primer día que vi la luz del invierno: recogida, silente, melancólica. Según avanzaba el tren, el cielo se iba enturbiando y cambiaba su gesto alegre de luz primaveral para suscribirse en la penumbra del crudo invierno. La niebla volvía a oprimir el corsé y la tierra se veía más fina, insinuante, intima y muy personal… En estas tierras apenas nieva, es la niebla la reina del escenario; aprisiona la realidad hasta convertirla en un sueño que envuelve en plomo cualquier cuento mágico que se te pueda ocurrir. Aquí el color del invierno es ceniza y, de vez en cuando, regala días en que el sol te acaricia las sienes mientras el aire de escarcha hiela tus dedos… Pero es que hoy he visto nevar y fundirse el cielo con la tierra yerma y, mientras a unos este ambiente les achica el animo, a mí se me afloja el alma, y se me abre el corazón, como si tuviera éste ventanas y entrara el aire gélido despertando así a la sensibilidad adormecida, escondida y huraña desde aquel fatídico nueve de diciembre en que la vida me mordió un pedazo de mí misma, y se escapó corriendo para no verme llorar por esa amiga que me había arrebatado… Sé que las cicatrices nunca se van, quedan ahí marcadas para no olvidar nuestra propia historia escrita en lágrimas de azúcar y sonrisas eternas… Y así estos copos blancos me han despertado; luego la niebla me ha envuelto es su manto irisado mientras comenzaba de nuevo a caminar.

Se me antoja pensar que la vida es tropezar y tropezar. Después, levantarte, llenar los pulmones y seguir hasta la siguiente caída; una y otra vez…

PD. Ha sido un placer mis queridos compañeros pasearme por vuestros blogs y comprobar que estáis ahi... como siempre ¡Gracias!

MI ESTRELLA

2011-12-22T18:41:00.000+01:00

La naturaleza nos regala escenas muy hermosas, conmovedoras y sencillas que me hacen pensar que no debemos buscar más allá de nuestros ojos para valorar aquello que no tiene precio y que tanta alegría nos da sin pedirnada a cambio...
Hoy según avanzaba el galope del AVE. Las nubes estaban a un palmo de la tierra, y el sol se iba durmiendo tan suavemente que parecía estar acariciando al paisaje.
Y, en medio de este decorado, un rebaño de ovejas al abrigo de dos siluetas: el pastor y un perrillo; se me ha escapado una lágrima furtiva de felicidad. Era consciente que un año más llegaba la navidad. Para muchos estas fechas no sean nada y, para otros, mucho. Pero todos tenemos un rebaño al que cuidar y abrazar día a día, hora tras hora...
A mí este año me falta una oveja, de las más valiosas -mi amiga murió el diez de diciembre- y, sin embrago, por encima de la tristeza por su pérdida, sé que esta navidad en mi belén íntimo y personal habrá una estrella que brille más que ninguna.
¡Feliz navidad mis queridos amigos y compañeros!

LA MUJER DE LA ARMADURA BRILLANTE

2011-11-23T17:45:00.006+01:00

Cada vez que abría el Facebook allí estaba ella y sus palabras libradas al aire de Internet “Ya he sacado el brillo a la armadura; mañana, la primera batalla” Y el mañana ya es hoy. Se ha enfrentado a su verdad como es ella: sin ruido, con naturalidad y sencillez… Y no puedo pensar en ti mi querido ángel sin que mis ojos goteen tristeza y dolor.

Quisiera hablar de esperanza, pero para eso estás tú para animar a quien pose sus palabras de aliento en tu estómago, en tu páncreas…

Mientras mi armadura se oxida y cae a pedazos dejándome sin defensas, la tuya brilla y hace bromas con la máquina a la que estás atada durante días con sus noches.

Sabes que siempre te he admirado por ser como eres. Hoy te quiero un poquito más por enseñarme, enseñarnos tu sonrisa de nieve.

Quisiera mandarte toda mi energía, toda la que soy capaz de generar para que tus batallas a partir de hoy no malgasten en vano tu armadura; todos los que te rodeamos necesitamos que sea consistente, fuerte, que nos transmita la luz y la paz que siempre tú nos has regalado.

Hoy mis ojos están nublados, no tengo tu valentía, pero sé que cuando te tenga frente a frente brillarán tanto como tu armadura.

EL BOLÍGRAFO DE PLATA

2011-11-16T19:42:00.001+01:00

Estaba enfrascada al olor de unas páginas cuando ellas mismas encendieron la cerilla de mis sentidos, y me puse a escribir con un bolígrafo de plata; era prestado, de un amigo que se acercó a rescatar mis sensaciones…

En la costa aún canturrean los grillos a pesar de estar en el ecuador del otoño. Su sonido es melodioso al igual que el del mar que, aunque la oscuridad lo esconda, está ahí: leve, guardián, sereno. Me apoyo en la barandilla a husmear en la negrura de la noche sólo con el candil de la luna que juega con las nubes, y presiento al mar rizando olas y su espuma deshaciéndose en la arena.

Sin querer, la claridad se expande ante mí para ver el momento en que la tarde- apenas hacía unas horas- languidecía y el sol estrellaba su yema anaranjada entre el cielo y el mar ¡Qué sensación más plena!

Son momentos de quietud que tus poros respiran cada segundo que les roza haciéndote comprender que la serenidad es más potente que la felicidad fugaz y sensorial.

He vuelto mis ojos hacia la casa. Por una ventana se veía a Carlos imbuido en su mundo versátil y constante y, en la otra ventana, Maika haciendo sudokus y mi marido leyendo el periódico; he sentido mucha paz mientras me dirigía al interior de la casa y el mar me susurraba olas blancas.

ESPACIOS INTERIORES

2011-11-10T20:13:00.000+01:00

Hay gente que decide salir a la vida e, incluso, encararse con ella, a pecho descubierto o con chaleco antibalas.

Otros, sin embargo, no pueden o no quieren, y observan el mundo desde su ventana particular.

Desde esas ventanas de cristales emplomados, sucios o limpios, se ve la vida doméstica, vidas apacibles o en gresca constante. Amores compartidos, celos y hasta odios.

Son fragmentos de vidas que se cuelan por la ventana. Se asoman para mostrarnos que las apariencias engañan, y que la imaginación del hombre vuela libre y así se hace una composición a ritmo trepidante, decadente o arrítmico de los espacios interiores ajenos.

Luces que se asoman a nuestras ventanas como ojos cíclicos de la viveza o anorexia de gentes de ahora, de ayer…

Sí, hay veces que respiramos a través de las ventanas de otros llenando nuestros huecos de espacios íntimos de otros.

Quién no ha mirado alguna vez hacia una ventana escrutando y soñando en su interior… Nueva York es una ciudad de espacios interiores inusual; no hay cortinas, persianas que cieguen; allí se expone sin temor, sin pudor. Tal vez la intimidad está dentro de cada neoyorquino y no colgada de una ventana.

MI PERRO Y YO

2011-11-05T13:09:00.000+01:00

Cada mañana me quedo observándole; no se inmuta aunque su cuerpo me hable. Desde el rabo hasta las orejas.

Y en sus ojos leo la mejor literatura; en ellos arde el amor, la tristeza, la esperanza, la pureza, la sabiduría. Términos que conoce a fondo por su olfato e instinto. Sentimientos que el hombre cree exclusivos suyos… ¡Qué necedad!

Su lengua trepa por las heridas humanas mientras su fidelidad está compuesta de esperas sin reloj.

Buceo en su perfil, me regodeo de sonrisas de gratitud, pero no dejo de preguntarme por qué Dios se lleva a los ángeles a su vera y deja tanto diablo suelto en un mundo en el que a veces se apagan las palabras; no encuentro respuestas y el desánimo fluye por mis poros.

Mi perro lo nota y se acerca; me da un lametón en la mejilla. Levanto el rostro al cielo nublado y doy gracias, aunque las preguntas se queden flotando. Las personas no hay quién nos entienda.

¡Buen fin de semana, amigos!

CAMINANDO

2011-11-02T15:51:00.002+01:00

Observar a un anciano es de los paisajes más ilustrativos y humanos de la vida; una enciclopedia para entender nuestras pisadas.

Sus rostros son relojes que nos indican las añadas transcurridas. Las miradas, un poema a la soledad, al vacío… Quizá a la esperanza pero, sobretodo, a la espera del último viaje.

Las bocas son capítulos repletos de sonrisas y frustraciones; las hay que sonríen sin querer y, seguro, agradeciendo su novela personal y, por ende, el cariño recibido.

También los hay que el rictus de sus bocas denotan el hastío, el maltrato, el olvido del amor, el rencor… La amargura colgada en su existencia. Hombres y mujeres que se han hecho viejos entre el hollín de su soberbia y el olvido de una sonrisa. Con miradlas de reojo es suficiente; sus cuerpos lo dicen todo dejando cada día un poco de ellos mismos por el camino… Ayer, su pintalabios. Hoy, lámparas de grasa en su ropas y, aunque busquen en el cajón de sus recuerdos, no saben ni quienes son.

Sus manos, tierra arada, recogida la siembra y entregado su fruto.

Me enternece este paisaje urbano entre horas distintas mientras que la juventud ara nuevos futuros. Pasean, miran sin ver, ayudan con sus flacas fuerzas a su descendencia y, lo más importante: inundan de vida caminando a nuestro lado.

CÁNCER

2011-10-31T20:25:00.000+01:00

Apago la luz y en la oscuridad me sigue acechando esa palabra maldita que ella la pronuncia con toda la naturalidad que es capaz…

En sus ojos leí la derrota; en su boca, la angustia.

Pero, a pesar de eso, ella siguió sonriendo para quienes la rodeábamos la flaqueza no fuera su fracaso.

El destino, la propia vida, tienen escrito en renglones torcidos su sino que a veces nos aniquila tan sólo ver en el horizonte su proximidad y, nos falta el coraje, la resignación, para dar la cara y poner pecho a aquello que no quisiéramos vivir.

Cuando me alejo de ella, aún la veo más hermosa en toda su grandeza humana, y me cuesta asimilar que el cáncer llame a la puerta de una persona tan llena de vida, tan necesaria para todos los que la rodeamos y con tanto que dar todavía.

Y mientras nosotros nos devastamos en nuestro propio dolor, ella sigue sonriendo, animándonos a que tiremos de ella para que no le falte el valor necesario.

La miro y veo cada letra que no dice con su voz; no hace falta… Todos juntos reímos con ella. Es lo que nos hará traspasar la barrera del dolor, inmunes, fuertes, adheridos a ella como si fuéramos un ejército dispuesto a la batalla.

POR TIERRAS SEGOVIANAS

2011-10-21T11:47:00.000+02:00

Más de una vez os he hablado de unas imágenes que me fascinan y he tratado de ponerlas letra para que las veáis claramente… Las tierras segovianas son muy hermosas. Su belleza corre a galope por la llanura castellana entre campos amarillos y cielo azul.

Su vista es limpia, humilde y, por tanto, sobria. Grandiosa por su extensión y simplicidad.

Los pueblos de la provincia son diminutos besos en la sensibilidad de cualquier persona.

Las espadañas de las iglesias se asoman a los ojos de quien las contempla como dulces cigüeñas de patas largas y fuertes alas anidando su imagen en nuestras pupilas.

Rebaños pastando en el silencio de estos campos hace que no me canse de contemplar este regalo de la naturaleza mientras el AVE galopa por las vías creadas por el hombre; además, es gratis y ensancha el alma. Tal vez así, seamos capaces de cambiar el PIB por el FIB(Felicidad Interior Bruta)

¡Buen fin de semana, amigos!

VARIACIONES SOBRE EL MISMO TEMA

2011-10-19T12:21:00.000+02:00

“Sigue A tu corazón. El tiempo es limitado. No lo desperdicies”Steve Jobs

Está de moda y unos y otros queremos llevarlo en nuestra piel y llenar los sentidos de él.

Se llevan los cobres y amarillos. Me siento mujer de rojo y mis alas son marrones; a veces claras y, otras, más oscuras.

Me encanta el gris en sus cien colores, por lo que me he comprado una bufanda perla con flecos hollín.

¡Ah! Se me olvidaba el rimel; esencial. Me agranda los ojos aunque se me escapa de mis pestañas que voltean el aire y las hojas de mis dedos. Es transparente y corre por mis pómulos como gotas de agua en un día de lluvia.

Sí, de verdad, está de moda. Es el otoño, disfrútalo.

OTOÑO

2011-10-17T12:15:00.002+02:00

Tengo ganas de que el otoño se apriete el corsé, adormezca al sol y tiña de pardos y dorados esos árboles sedientos de agua.

Deseo que el cielo se cubra de gris y la lluvia se pegue a la tierra, tintinee en el espejo de mi alma y mis palabras rueden por el camino.

Quiero el calor de la castaña en mis manos vacías, el vaho en mi aliento y, el membrillo, dorando el último eco de la tarde.

Ansío esos paseos donde mis pies crujen al pasar, la mirada se vuelve melancólica y, donde el mundo, la carne y el espíritu, comienzan a invernar, esperando el frío rugido del viento solitario vague por la montaña mientras azota mi rostro sin grados que quemar.

ESTORNUDOS SOBRE UN VERSO DE BENEDETTI

2011-10-12T12:39:00.000+02:00

“Lego los suburbios de una idea” M.B.

Tengo miedos falsos, miedos reales, miedos inventados.

Me topo con ellos y escondo mis ideas por temor a que me las roben esos recelos a veces tan auténticos que, sólo pensarlos, me dan terror.

Tengo miedo a enfrentarme a las sombras que me acechan, tal vez ellas me quieran hundir.

Tengo miedo a esos sueños que se asoman cuando duermo porque, tal vez, me pierdan mi única realidad.

Tengo recelo de esas horas que se presentan sin llamar, y se aposentan con el fin de robarme la esperanza.

Tengo pánico de ser una cobarde e incapaz de afrontar el ahora porque,… el ayer me aprisiona.

Tengo espanto a los sustos que envuelven a mi cuerpo dejándole sin aliento.

Por eso clamo a mi voluntad cada mañana para que ahuyente esa nubes negras que tragan mi verdad, el ahora, los sueños, las ideas por construir, y mi sonrisa.

LUZ

2011-10-08T11:15:00.001+02:00

El sol es de muchos colores; la luna posee diversas apariencias. Ambos son el día y la noche y, entremedias, el hombre y la mujer; el alba y el ocaso.

Rojo y grana; plata, cobrizo y rubio. Así es el sol cuando juega en mis ojos.
Es tan llena como un huevo, decadente como un atardecer, ascendente como mi ánimo; sin duda, la luna me agranda el corazón.
Cuando observo a ambos me dan ganas de sacar mis instintos al sol y, después, mecerlos en las manos de la luna; los dos son tan necesarios como el viento para el espíritu, la luz que enciende nuestro pensamiento cada día al despertar.

OTOÑAL

2011-10-06T11:53:00.000+02:00

Algo me empuja a hablarte desde mi orilla. Tal vez sea la soledad que me imprime un carácter sensiblero. O, quizá, sea la angustia de no poder comunicarme como yo quisiera.

El caso es que la música de Santana sale por los altavoces mientras veo correr a las nubes que tampoco se quieren quedar conmigo. Melodías vitales, cuerdas alegres que me enganchan a las ramas de ese árbol otoñal herido de muerte hasta primavera. Las hojas se tiñen de huevo primero, después, son sangre… Y yo, como un gorrión piándote para que me hagas caso.

ESCENAS GADITANAS II: LA MAR

2011-10-05T11:28:00.001+02:00

La arena gaditana es polvo fino, harina blanca, terciopelo entre mis yemas.

Mis pies se hunden en la orilla del mar y mis piernas se moldean en la espuma de nácar.
Mis ojos se funden con el mar tan azul y sereno, tan libre y ancho como el horizonte que se extiende ante mí.
Arena, agua, espíritu extendiendo sus alas, alzándose a un cielo que abraza la piel de leche y miel… Corazón amoratado buceando en el seno del Atlántico hasta encontrar la serenidad, la paz que tanto ansía.
Va y viene ese mar que siempre es igual pero siempre distinto hasta borrar las huellas del pasado y dibujar presentes de sal y yodo, salitre y pescado.
La mar huele a camarón y arena calada, brisa que despierta los sentidos perdidos en el asfalto.
Respira, respira hondo, llena tus pulmones… ¿Le sientes ya? Es el mar.

AQUEL MAGNOLIO...

2011-10-03T10:28:00.000+02:00

Era una mañana plata y verdes oscurecidos hasta que el sol se coló entre las hojas del magnolio. Entonces recordé su sonrisa, sin duda forzada, pero era la expresión del eterno perdedor que pone cara a sus futuros sin esconderse, sin achicar sus energías.
Sus ojos de diablillo se encendieron y yo, en silencio, en la distancia, pude acariciar su rostro de chico noble que calla sus sentimientos aderezándoles con esa sonrisa suya tan luminosa y transparente; detrás de ella refugia los sinsabores, las decepciones, la soledad… y jamás sin un atisbo de queja.
En aquella mañana con la luz tamizada entre las hojas de un magnolio, abracé a aquel muchacho que se alejaba sin remedio de mí.
Di un mordisco a un delicioso bollo francés mientras mi tristeza se agazapaba tras la hoja de aquel magnolio y comenzaba a caminar de nuevo mi corazón marchito de ausencias.

ESCENAS GADITANAS I: LEVANTE

2011-09-30T10:32:00.000+02:00

Hoy el mar despertó juguetón. Las olas eran lluvia rizada sobre una cresta avanzando hacia la orilla.

El niño reía mientras abría los brazos para recibir a la ola, y la arena corría tras el viento que volaba y volaba.
El sol impertérrito observaba las escenas múltiples y resbaladizas entretanto un buscador de conchas se hundía en la mar.

AQUEL VERANO

2011-09-28T11:50:00.001+02:00

Sigo con el tiempo a cuestas pensando que fue ayer y, sin embargo, el tiempo no detuvo su maquinaria precisa, y ya es hoy con sus recuerdos, sus sombras y sus futuros por determinar. Tal vez no haya un mañana por lo que el ahora es tan valioso, tan real, tan grande.

Un hoy cimentado en el ayer, en aquel verano que se escribió bajo un jardín y sus flores, con el eco de unas risas, la juventud corriendo a borbotones por la escalera Albertina, y una bandera presidiendo el horizonte de una familia, de la amistad como resorte, de la generosidad como paladín.
Ya están las maletas en la puerta esperando su destino mientras La Lola cierra con sigilo sus puertas temiendo el olvido.
La miro por última vez antes de que la vista se atrinchere en sus lágrimas. No hay pena, sí nostalgia de paseos a media tarde, silencios orgullosos de callar, de palabras que llegaron al corazón de la mano de un amigo en aquel verano en el que aprendí a caminar de nuevo sobre el fuego de la vida, y la Lola se convirtió en un hogar donde luchar es el pan de cada día y el amor, la paciencia y la comprensión, el agua que calma la incertidumbre de mi mente cuando se pierde en el oscuro túnel de una enfermedad que se resiste a soltar amarras y largarse para siempre.
Ya en la carretera volví a mirar a La Lola. Me sonreía confiada y supe entonces las bondades de aquel verano que me llenó de energía para volver a comenzar.

SIN TÍTULO

2011-09-26T13:18:00.000+02:00

Cuando he entrado la página estaba silenciosa y he leído una fecha “15 de mayo” creí que era hoy, pero han pasado meses y el tiempo no se detuvo. Echo la memoria a caminar y me vienen al encuentro la lectura de correos preguntándome dónde estoy, llamadas repletas de cariño y yo siempre contando la misma historia: no siento y mis dedos se niegan a escribir la nada
Sin embargo, hace días que la imaginación juguetea entre mis manos y el corazón palpita lentamente pero sin pausa… ¡Ojalá sea la hora de volver!, me digo. Así que, cuando he entrado en el blog, me he dado cuenta que sí, efectivamente, han pasado los días y he sentido lo mucho que os he echado de menos y la cantidad de cosas que tengo que contaros.

Un enorme beso para cada uno de vosotros… Aquí estoy de nuevo.

15M...¡BASTA YA!

2011-05-20T08:38:00.002+02:00

Escribo en condiciones precarias pues no tengo los elementos necesarios para expresarme como un escritor correctamente aceptable. Sin embargo no quiero dejar pasar la ocasión para manifestarme ya que la obligación de cualquier jugador de letras es levantar la voz de alguna manera...
Hace tiempo comentábamos un grupo de amigos que no entendíamos cómo el país no se levantaba pacificamente para alzar la voz y decir ¡BASTA YA!
Al fin lo ha hecho y me siento orgullosa de todas esas gentes que protestan con ruido, sin armas que hagan daño, pero con la voz clara y potente para decir ¡BASTA YA DE INJUSTICIAS!
Cinco millones de parados, pensiones bajo mínimos, políticos que creen que España es su cortijo, , la mediana empresa cerrando sus comercios, victimas del terrorismo olvidadas y pisoteadas...
Hay crisis mundial de valores y de economía, sí, es cierto. Pero también es cierto que el gobierno progresista que debía proteger al trabajador NO lo ha hecho como NO lo han hecho los sindicatos, comprados con dinero público.
¿Qué les espera a nuestros jóvenes ? DESESPERANZA
¿Qué pasa con nuestros mayores que hasta ahora nos mantuvieron al resto?
¿Qué futuro vamos a brindar a nuestros niños, críos a los que debemos educar en valores sólidos y no a tener una imagen a seguir como cantantes, ídolos respetables, sí, pero una impronta a seguir es algo mucho más serio que un peinado, una moda...?
Estoy con todos estos jóvenes, con esta gente mayor, con estos jubilados, parados, al fin, gente que se revela con una sociedad injusta.
APOYO PUBLICAMENTE ESTE MOVIMIENTO.
¡BASTA YA CON UNA SOCIEDAD QUE SE DERRUMBA!

Es la hora del ciudadano, que libremente, con respeto, alce la voz para pedir un cambio.
PD. Son las diez y veinticinco de la mañana y les he prometido que os lo contaría, así que aquí estoy:
He salido a pasear con mi perro y me he acercado a donde están los manifestantes. Una sola mirada me ha bastado para que me fuera de allí a buscar algo que darles: En una panadería he comprado zumo, pan y chorizo y he regrasado. Según entregaba los escasos enseres que les llevaba, una sensación dificil de describir me ha invadido. Nunca, había sentido algo igual. Sólo os puedo contar que sentía orgullo por aquel grupo de jóvenes, paz dentro de mí por apoyar una causa justa, tal vez la primera de mi vida.
He hablado con ellos mientras otras personas se acercaban como yo para ofrecerles ayuda, apoyo...
Muchas veces he leído que prestando ayuda a quien lo necesita, te estás ayudando a ti mismo sin saberlo y... ¡Qué gran verdad es!
Ellos quieren que se les escuche, que acabe el monopolio de los grandes en favor de los pequeños, quieren oportunidades y, ¿sabéis lo mejor? Creen que la gente es buena, que sólo hay una sociedad adormecida. No desean violencia. SÓLO DESEAN PAZ Y JUSTICIA.
Chicos, tengo la sensación, la certeza de que tenemos una buena juventud sana. Sólo esperan nuestro apoyo.

PRIMAVERA AL SOL

2011-05-09T09:12:00.003+02:00

La luz en primavera limpia los colores. El sol templa la tierra que despierta y despoja sus bostezos ofreciendo el fruto joven con la madurez puesta en el horizonte.

La luz en primavera aclara cualquier duda sobre el futuro inminente, más bien sentencia: hay vida después de la muerte.
La luz en primavera es ternura, tanta, que las margaritas nacen para ser deshojadas por enamorados, y las amapolas ponen a punto la sangre en las cunetas de los campos.
La luz en primavera roza nuestra piel para templarla del desánimo y tostar los sueños al sol cálido de un mayo en la vida de cualquier ser vivo.

DENUNCIA

2011-05-04T09:54:00.000+02:00

A veces las palabras no son suficientes; suenan huecas para describir la rabia, la impotencia.

Me hunde comprobar ciertas conductas humanas porque me doy cuenta que muchas personas no deberían merecer la categoría de hombres/mujeres.

Denuncio la falta de sensibilidad. Denuncio la ausencia de caridad. Me avergüenzo de algunos españoles/extranjeros.

Hace unos días viví algo que pensaba que en un país civilizado no se daba…

Iba a coger el tren y llevaba equipaje y un perro.

Por desgracia aún después de un año no he superado mi estrés depresivo agudo y éste se manifiesta cuando me pongo nerviosa: mis músculos se bloquean y me quedo muda o tartaja; no sé lo que es peor.

Al ir a pasar el equipaje por el escáner, no tenía manos suficientes para agilizar el trámite y me puse nerviosa ya que había mucha gente esperando; me bloqueé.

Lejos de recibir ayuda, recibí empujones, palabras groseras y pisotones varios al pobre animal.

Denuncio a RENFE por ver lo que estaba pasando con un cliente y no recibir ninguna ayuda por su parte habiendo tanto personal trabajador de dicha empresa en ese momento.

Denuncio a ese montón de gente anónima que tuvo esa conducta con alguien que se le veía en serios apuros.

Es muy triste actitudes que me obligan a regresar a la escritura de esta manera no pudiendo hacer gala de la frase que ya ha hecho historia de nuestra recién premio Cervantes “Quién no inventa, no vive”

PRIMAVERA OSCURECIDA

2011-04-04T12:21:00.003+02:00

La primavera ha llegado a tierra adentro con un cariz de melancolía. El jardín está sombrío tal como los ánimos. El cielo amenaza lluvia y la luz verdeguea aún más los colores; es lo único que resplandece pues no lejos, doblando la esquina, tres sombras hurgan los cubos de basura. No son perros ni gatos, son personas de carne y hueso. Buscan una segunda oportunidad en una camisa sin botones, ajada tanto como sus semblantes. En un periódico cuyas letras les hagan olvidar, lo de menos es la fecha… Me voy aproximando a ellos y noto en sus gestos rabia contenida, aunque resignación ante el deterioro al que han sido abocadas sus vidas, porque para nadie es desconocido que muchos han sido comidos por las aves carroñeras de la sociedad hostil en la que les está tocando vivir.

Ha comenzado a llover con furia. El cielo descarga con rabia tal vez las lágrimas de aquellos que buscan en la basura el sustento que les han robado.

VIDA

2011-03-24T13:14:00.003+01:00

La lluvia es nostalgia. El sol, la alegría reflejada en un tapiz verdoso sobre el que se despojan pequeñas margaritas blancas y amarillas en mi jardín. Pero hoy el cielo se cubre de gris, el agua se pega a los cristales, y mi corazón añora el sol ponerse sobre Triana, mi olfato recuerda el aroma del azahar mientras mis pies paseaban entre los naranjos, y los oídos escuchaban el runrún de las marchas procesionales en una iglesia perdida.

Hoy llueve mientras mi cabeza recuerda, porque a veces los recuerdos también son alimento para el alma y… Sevilla me da vida.

ESPERANZAS

2011-03-16T13:27:00.002+01:00

Es difícil ahondar en nuestra alma cómo para bucear en la ajena, sin embargo sus gestos me cuentan y sus palabras me corroboran… No va al Corte Inglés en ningún coche oficial y ni siquiera pisa una peluquería porque Irene le corta el pelo en casa. Cada día camina cuatro kilómetros para llegar al trabajo; hay que ahorrar de dónde se pueda.

"He tenido mucha suerte" se dice mientras avanza a grandes zancadas. Se le iba a terminar el paro cuando le han llamado para una sustitución de tres semanas. Será portero en una finca. Esa profesión nunca la ha ejercido pues desde que comenzó a trabajar fue un oficinista aplicado y eficiente, pero la crisis…, ya se sabe. En mayo será padre por segunda vez y eso le asusta; una boca más que alimentar en tiempos extraños. A Irene, en el momento que comenzó a despuntar la tripa, la despidieron de camarera. Ahora están los dos en casa cuidando de Pedrito, su hijo de dos años. Del pueblo llegan viandas y el consejo de que vuelvan allá, pero Irene y él queman los últimos cartuchos de la fortuna.

Tan negro no puede ser el futuro para un chico de veintisiete años lleno de energía e ilusión piensa mientras la noche corre y la oscuridad empaña un sueño que no llega.

PASOS MENUDOS

2011-03-09T11:38:00.001+01:00

Era noche cerrada cuando decidí coger el metro. Dudaba de mis posibilidades, pero debía vencer el miedo a la claustrofobia que me produce tanta gente hacinada bajo tierra, más, después de un día de ventisca y lluvia peleándose una contra otra por las calles.

Bajé las escaleras despacio, mirando al suelo para no ver gente cuando mis pies se toparon con otros diminutos vestidos de negro, y abotinados hasta el tobillo. Caminaba titubeantes con pasos menudos. Subí un poco la vista y sólo vi unas faldas negras que tapaban las piernas y una pesada maleta igualmente negra; no quise distraerme para que el fantasma de miedo no viniera a por mí, pero tampoco adelanté a los pies menudos, si bien observé cuando terminé de bajar las escaleras mecánicas que delante iban cuatro pies más grandes de zancada vigorosa, e igualmente revestidos que los diminutos. Seguí caminado con los ojos pegados al suelo y, de nuevo, más escaleras. Los pies diminutos pararon, yo también. De repente, una voz paralela a mi sombra la oí decir “Madre, apóyese en mí y déme la maleta, se la llevo yo”… Entonces mi curiosidad fue mayor que el miedo y levanté los ojos del claustrofóbico pavimento. Delante de mí iba una ancianita vestida de hábito riguroso agarrada a un muchacho joven y sonriente, seguramente satisfecho de su acción por la luz que irradiaba su cuerpo.

Media docena de pasos por delante de nosotros iban aquellos cuatro pies grandes y vigorosos charlando animadamente. Eran otras dos monjas, mucho más jóvenes que sólo se volvieron a la anciana para decirle “Hermana, dése más prisa, es muy tarde”… Volví mi vista al muchacho joven y en silencio le di las gracias por haber una juventud tan hermosa aunque a veces no la veamos.

GENTE ESPECIAL

2011-03-01T14:39:00.002+01:00

Hay gente de una pasta especial que no tiene nada que ver al resto de los mortales. Son capaces de sacrificarse por otros hasta olvidarse de quienes son. O están dispuestos a renunciar parte de sus vidas y sentimientos para conquistar un mundo mejor para los suyos y para ellos mismos. Con tal fin, cogen una mochila, la llenan de nostalgias, abrazos calientes, amores que esperan y que ayudarán a que el tiempo sea sólo un suspiro. No dudan en recorrer miles de kilómetros, dejar atrás sus hijos para conquistar algo que en su tierra natal les es negado. Se recrean en las noches de invierno con un ordenador viendo como se mueven a cámara lenta sus seres queridos, o cómo van creciendo sus genes mientras el tiempo pasa. En primavera miran fotos y las besan deseando que ese beso llegue muy lejos. En verano, la música de sus orígenes endulza sus cuerpos y, mientras, sus manos trabajan, atesoran migajas y las mandan a su gente.

De mil maneras hacen que el dinero se reproduzca y llegue a su destino…

…La observo en silencio mientras una escoba se mueve, mientras un cristal se descubre o una camisa queda perfecta. Primero dejó a su hija recién nacida. Tuvieron que pasar tres años para abrazar su cuerpo chiquito. Ahora muestra con orgullo un pedazo de tierra donde van creciendo unos ladrillos “En cuatro años, volveremos a casa. Plantaré tomates y mangos y entre dos árboles colgaré una hamaca. Falta tan poco…” Y el susurro de su voz con la esperanza prendida en su garganta hace que me estremezca al pensar que son personas verdaderamente especiales.

TORTILLAS

2011-02-25T11:04:00.002+01:00

Uno de los platos más sabrosos y agradecidos de la cocina española es nuestra tortilla de patata y, si se puede con cebolla, mejor que mejor. Aunque hay un problema: si la quieres hacer grande, has de tener fuerza en las manos para saber darla la vuelta y que cuaje como Dios manda.

…Y es que esta mañana de primavera anticipada, me he dado cuenta que además de las tortillas culinarias, existen las tortillas cabeceras… ¿Qué os dice el cuerpo, eh? Las he descubierto de manera fortuita. Bueno, ya las conocía, pero no las había cocinado como es debido en la mente. Ha sido de dos maneras bien distintas. Una, por un susto. Alguien con el cual tenía mis recelos por viejas historias pasadas, ha tenido un percance, pero gracias a él me he dado cuenta que es mucho más grande el cariño y la amistad que las tonterías muchas veces sin valor y la mala interpretación de los hechos.

La segunda tortilla, es un poquito más difícil su elaboración por los condimentos que anidan en nuestras mentes que no favorecen a dar la vuelta a la tortilla tan fácilmente; quizá pesen demasiado… Los jardines en otoño se esconden, En invierno duermen y en primavera reviven; ley de vida. Un grupo de jornaleros han comenzado las labores de acondicionamiento de mi jardín. Son un grupo de latinos con radio acuestas y ritmos caribeños. Bajo temprano con el perro y siempre me dan recelo. Agachaban la cabeza a mi paso, como si no me quisieran sentir; yo ni ver con lo que les ignoraba. Los perros, que normalmente no sólo son más inteligentes e intuitivos que el hombre, se acercaba a ellos a olerlos. Así, poco a poco, se fueron haciendo amigos y yo, en vez de mirar al suelo, iba mirándoles de reojo hasta esta mañana que he oído una voz que decía “Buenos días, señorita. Una linda mañana para pasear” He levantado los ojos y han chocado nuestras miradas. Las suyas sonreían amables, confiadas… Cuando el vuelto del paseo, he dicho en voz alta “Pasen ustedes un buen fin de semana” y uno de ellos ha contestado “Que Dios la bendiga”

He subido a casa y le he confesado a mi perro “Frostriche qué dos tortillas más buenas acabamos de comer, ¿verdad?”

PASEO POR LAS NUBES

2011-02-23T11:53:00.003+01:00

Detrás de cada página hay vida… Me repetía una vez y otra según leía vuestros sentimientos de papel trenzados en el alma a golpe de savia y que cada día dejáis colgado de una red invisible que, por un extraño milagro, nos une.

La distancia hace que, cada vez que me siento resuelta a fundirme en las letras vuestras, buceo por mares tantas veces explorados y con un mensaje distinto, un deseo, un sueño, una necesidad, una incomprensión, un amor, una soledad…

No hay duda posible después de este paseo por las nubes férreas de una crónica, un verso… tejidos en letras susurrantes que me recuerdan tres frases que recito siempre que algo me asusta y no puedo manejar mis sensaciones como yo quisiera “Estás tranquila, relajada, en calma”… Sois viento fresco en mi mente en una mañana de invierno vestido de primavera.

¡GRACIAS!

TRAS EL CRISTAL AHUMADO DE LA MEMORIA

2011-02-21T12:59:00.002+01:00

En mis ausencias, me viene a la fragilidad de la memoria recuerdos que creía perdidos, pero tan sólo estaban dormidos en algún rincón. Se despiertan a veces por el olfato, otras por la luz… Mi mano se sujeta a algún familiar y me arrastra a los cafés de mi niñez envueltos en aroma tostado y clientela con sombrero calado hasta las cejas y bigote de bisturí.

Con ceremonia desposeída de cualquier teatralidad, se desembarazaban de su ornamenta y escondían sus ojos tras un periódico.

Un anís y un puro. Un café y un vaso de agua; todo despendía de la hora… Lo recuerdo entre brumas de un ahumado tabaco difuminando aquellos paisajes costumbristas de cualquier café de provincias.

Mesas de mármol, sillas de madera,y camareros haciendo acrobacias con una bandeja. Inmaculadas chaquetillas y pantalón de etiqueta. Pelo engominado de donde se escapaba su psicología al comentar el partido del domingo. Su carraspeo delante de los enamorados para no interrumpir el requiebro de un beso…

Y es que tras el cristal ahumado de los recuerdos todo se te sirve en copa de un cava caramelizado. Escenas que se nos antojan, a veces, que cualquier tiempo pasado fue mejor.

AMANECER TRAS UN VENTANAL

2011-02-08T09:50:00.001+01:00

El sol ha salido a borbotones. Un amplio ventanal me ha regalado un amanecer espectacular: tranquilo, silencioso y entre jirones de brumas marinas. No podía escribir, sólo mirar y absorber esos momentos únicos.
De la oscuridad apenas iluminada por leves destellos de barcas pesqueras a punto de faenar, poco a poco se fue descubriendo como en el horizonte se desplegaba una paleta de colores: un gris ceniciento, un azul desteñido y un frambuesa sin nacer.
La línea recta fue dividiendo en dos partes el misterio: el grisáceo mar tan silente como el gallo que cacareaba desde las cuatro de la mañana. La otra parte, era un cielo emergente de la oscuridad que iba tomando los tintes más azules entre la yema de un huevo a punto de reventar.
Poco a poco fue ascendiendo el sol cálido de febrero entre el cántico de los pájaros sureños… El Mediterráneo acababa de despertar con esa luz inmensamente blanca que me recordó un poema de Alberti:
El mar. La mar. El mar. ¡Sólo la mar!¿Por qué me trajiste, padre, a la
ciudad?¿Por qué me desenterraste del mar? En sueños la marejada me tira del corazón; se lo quisiera llevar.Padre, ¿por qué me trajiste acá? Gimiendo por ver el mar, un marinerito en tierra iza al aire este lamento: ¡Ay mi blusa marinera; siempre me la inflaba el viento al divisar la escollera!

BLANCO

2011-02-01T09:02:00.001+01:00

Aún tengo grabadas las imágenes en las retinas y tintado mi ánimo de blanco porque qué distinto es que te cuenten las cosas, a verlas en pintura, en cine, en foto… Cuando tu sensibilidad patina por el calidoscopio de la existencia real, los semáforos de tus instintos se ponen en verde para dejar pasar los sentimientos que te provoca todo aquello que te está rodeando en un instante impreciso: hueles, palpas, degustas, ves y escuchas ese silencio que te da el campo lejos de la atmósfera urbana tan proclive a adormecerte.

Ayer vi la huerta y el labrantío, la campiña y el prado sin horizonte, casado con el cielo, unido por la alianza nívea que otorga el invierno a la tierra. Incluso la niebla tragaba a borbotones la luz desteñida para florecer entre sus volutas blancas pequeños tejados, espadañas sin nido, pinares vestidos de novias inmaculadas. Hasta las montañas semejaban mujeres tumbadas cuyos pezones se fundían con la atmósfera.

Y el silencio era tan brutal que, sin darte cuenta, tus labios siseaban oraciones devolviendo a tu Dios el agradecimiento por haber estado en ese instante inconexo, tal vez milésimas de segundo, da igual, en aquel terruño palpando las venas de la vida, escuchando el bombeo del corazón, acariciando la piel de la tierra, olfateando el alma de esas pequeñas cosas que no solemos degustar como se merecen.

La vida hay que beberla cuando llega… Mañana puede ser tarde.

FROSTRICE:LADRÓN DE CALCETINES

2011-01-23T12:17:00.001+01:00

¡Hola, amigos!, soy Frost… ya me conocéis pero, para quien no me recuerde, soy del género animal a cuatro patas cuyo destino es hacer compañía a los burros de los humanos. ¡Pobres asnos!, ofenderles comparando su género al del hombre cuando el burro es más listo que muchos catalogados como personas. Pero, en fin, qué voy a decir yo, perro de la raza Carlino que no sepáis vosotros…

Mi vida transcurre feliz aunque, como voy a mi bola por eso de ser amante de la libertad, me ha pasado como a los fumadores: se me tiene prohibido salir a la calle suelto. Salgo con una soga extensible ¡Puerca miseria!

Ya tengo seis meses, sigo siendo feo pero muy gracioso. La cabeza no me ha crecido y por eso dicen que soy un perro tonto que no me caben las ideas en tan enano espacio. Yo, ni caso porque oigo a mi ama que refunfuñe mucho de las personas, sobre todo de algunos que aparecen en el noticiero. Luego, ella se vuelve hacia mí y me dice “Frost, tú sí que vales”, y voy yo y me lo creo porque en la vida hay que hacer lectura positiva de todo. De todas formas, hay algo que me preocupa: mi ama me ha contagiado un mal… Ya me podía haber pegado algo bueno; pues no. Los dos nos asustamos de todo. Cuando eso pasa, ella se queda tartaja- tartamuda- pero se toma una pastilla y vuelve a hablar todo seguido sin estar diez minutos parada en una misma letra; hay veces que me dan ganas de darla un puntapié en el trasero a ver si se desatasca. ¿Pero yo? No me dan pastillas y se me quedan los ojos desorbitados y parezco un loco.

Por cierto, estoy haciendo un master; creo que sin problemas me darán premio extraordinario… ¿De qué va el master? Pues de robar calcetines. Lo bordo… En casa ya prácticamente nadie tiene un par de calcetines casado… Para que luego digan que soy tonto.

¡Hasta otro día, amigos!

PALOMA DE INVIERNO

2011-01-21T10:19:00.003+01:00

Los días invernales de Castilla son cerrados y opacos. Sin embargo, sumergirte en ellos, en sus campos desiertos y dormidos, es sentir el runrún del alma que yace en esa tierra serena y enjuta; así se hace el noble castellano.

Me embelesa mirarla cuando la niebla la tapa; adivino lo que hay tras ella, gustándome sentir el frío que trepa por mi cuerpo y oler el aroma húmedo y, casi siempre helado, impreso en su piel añeja.

Por el aire flota perdido el humo dolorido de la leña braseada; me recuerda a las palomas cuando ascienden al infinito y el hombre queda pegado a la tierra añorando a su paloma.

Además, esta noble tierra en invierno posee una impronta espiritual, de epifanías dolientes y mudas. Es grandioso mirar a Castilla porque en ella descubres sus palomas invernales.

Castilla honda, Castilla blanca, castilla gris, laboriosa y honrada, hoy tienes nombre propio: Eduardo. Ser humano bondadoso y fuerte como la tierra que te vio nacer. Hoy los tuyos sienten en el corazón el frío hielo de tu ausencia pues elegiste un día de enero para volar junto a tu compañera. Ella hacía tiempo que te esperaba, pero el destino quiso que te se quedaras junto a tus seis polluelos…

Eduardo era un hombre bueno, bueno de verdad, amante de lo justo y de los suyos… como Castilla.

La tierra, a veces retorcida, empinó el camino de Eduardo; demasiadas piedras, tan malas hierbas… Así también es Castilla. Pero él jamás cejó en su empeño dando ejemplo a quienes le rodearon; jamás falló…, como su tierra.

De Castilla vienen poetas y trovadores. Reyes y condes, pero también palomas invernales que, sin ruido y con humildad, engrandecen a esta tierra castellana.

Es enero y aquí lloran la ausencia de su paloma, pero pronto será primavera y la simiente crecerá…, porque Eduardo, como Castilla, fue noble… Descansa en paz, paloma invernal; te has merecido dar luz al cielo castellano.

DÍAS DE NIEBLA

2011-01-17T11:49:00.002+01:00

Javier hoy se despertó y no dio los buenos días, simplemente dijo “Mamá ven”

Ambos pegamos la nariz al ventanal y observamos cómo la niebla cristalizaba en un nuevo día. Sus ojos caramelos se había convertido en dos pistachos sonrientes y su rostro el de un niño asombrado de encontrase con ese velo blanco en el que se tejió su niñez.

He bajado pronto a la chopera con el perro, temía que la niebla se esfumara por el sol cálido que estos días nos acompaña. Ha aparecido entre los árboles un enorme perro; he cerrado los ojos y su ladrido me ha recordado al tauteo de un zorro.

Sin duda hoy es un lunes con duende en una ciudad en el que el ruido margina a la imaginación.

EL SILLÓN DE NUESTRAS VIDAS

2011-01-15T09:33:00.005+01:00

La vida corre pareja a las circunstancias; es cierto. Sabernos acoplar, es una actitud inteligente pero..., el ponerse de pie y utilizar la cabeza para que la eventualidad no sea una constante vital en nuestras vidas, es necesario; esta actitud, que no aptitud, es fundamental.

Porque a veces todo nos parece igual: los días, las horas los minutos. Creemos que la monotonía se ha apoderado de nosotros y que pasar, no pasa nada. Sentado esperas que algo cambie para que una luz se encienda y tus pasos puedan engancharse a la electricidad en que nuestro mundo mueve los resortes que nos hacen caminar. Mientras, gruñes, te quejas, en definitiva, te vas abandonando a la desidia, al pasotismo. No te dejan fumar y desesperas, te quedas sin trabajo y clamas. Ves cómo gente pierde la brújula y mata y tú, ahí estás atado al sillón esperando, tragando por todo, pasando de todo. El conformismo ahora es tu ley, la indiferencia, tu losa.

Y yo me pregunto, ¿qué nos está pasando?

Buscar salidas, soluciones, no esperar a que los demás hagan algo y el caos desaparezca, es esencial.

Abandonemos el sillón, salgamos y que se nos escuche. Si nuestras fuerzas flaquean, seguro que hay alguien a tu lado al que te puedas sujetar.

Si con nuestras letras, podemos hablar, hablemos, despertemos a aquellos que están dormidos, removamos las conciencias…, lo que sea, pero hagamos algo; tal vez un día, nos preguntemos por qué nos quedamos una vez sin hacer nada por los demás, por ti…

DOMINGO

2011-01-10T09:04:00.002+01:00

Ayer fue domingo, pero no un día cualquiera: el cielo se había cansado de llorar y se dio una tregua. Entonces el sol aprovechó la debilidad de la nube y con sagaz osadía nos brindó con raudos rayos que iluminaron el césped y las hojas de mis plantas se cubrieron de perlas plateadas. Mi perro salió al jardín saltando en los charcos de cristal y el aire se volvió tibio como en una mañana de primavera. Aunque todo esto fue un espejismo porque pronto el azul se volvió gris y la lluvia, una vez más, limpió las calles de hollín.

Comencé a quitar con desidia el árbol de navidad, con camuflado alivio de que la normalidad volviera a nuestras vidas y, al atardecer, cuando el silencio rondaba sobre las copas de mis árboles desnudos, el cielo lanzó frambuesas mientras mi perro seguía brincando y mi mantra me susurraba paz en un domingo especial.

ESTOS TIEMPOS LOCOS

2011-01-03T08:40:00.002+01:00

Hace días que llegó el invierno. Tan imberbe, blanco, frío y lluvioso y, sin embargo, he leído que la primavera juguetea sobre el campo andaluz con sus almendros en flor.

No entiendo de estos tiempos locos que revuelcan mis sensaciones tapadas con bufanda porque a ellas les gusta marcar las estaciones. Caminar al unísono del mar en verano, el deshielo del alma en primavera, la hoja seca en mis manos en ese otoño tan antojadizamente romántico, y abrigar recuerdos cuando los campos son azotados por el hielo y la niebla.

Ayer estrenaba un año más en mis páginas mientras el eco del artificio y la nube de serpentinas era borrada por un barrendero con ojos de sueño. El alcohol hacía estragos por las calles silenciosas vomitadas de risas y juventud. Mi perro y yo traspasábamos la afasia de la lluvia con el canto primaveral de unos pájaros despistados que ignoraban que era enero y no marzo.

Estos tiempos locos que nos arrastran de aquí allá sin mesura ni concierto, a veces tan extravagantes e iletrados que, en vez de apeaderos rítmicos y sabios, parecen hombres cuyo destino trituran entre sus colmillos afilados.

A todos vosotros, por ser como sois...

2010-12-31T08:56:00.004+01:00

Mis queridos compañeros... Os deseo lo mejor de lo mejor para el 2011, ¡qué raro suena esta cifra, parece futurista!

Espero que ninguno de nosotros dejemos de perseguir nuestros sueños y nuestra imaginación para que den su fruto en la realidad cotidiana y, también, por qué no, nuestras letras hagan compañia a todos aquellos que nos leen.

Personalmente, agradeceros sinceramente vuestros comentarios, vuestras lecturas, vuestros mensajes de ánimo durante estos doce meses. No nos conocemos, pero existe un milagro llamado Internet que nos acerca unos a los otros haciéndonos compañia, comprendidos muchas veces, creyendo en definitiva que hay mucha gente que aunque no tenga rostro, tiene un gran corazón.

Os aprecio un montón, chicos.

¡Feliz año a todos!

VOLVIENDO

2010-12-20T11:46:00.001+01:00

Ahora camino y tengo ojos. Ahora paseo y veo. Ahora respiro y huelo la tierra del campo, el humo del asfalto. Siento que soy un jilguero que no tiene jaula que lo atrape y palpo el paisaje que muta. Soy un tilo sin hojas pues estoy viviendo la estación.

Mi rostro se ha marcado de hondos arados; fueron meses oscuros mientras mi pelo se nevó en pleno agosto, y el azul de mi mirada aún se extravía. Sin embargo, va enderezando el timón y buscando la luz donde la haya.

No improviso, mi mente comienza a girar hacia el pensamiento en son armónico y el cordón umbilical de la tristeza al que me aferraba se va rompiendo.

Presiento que me están creciendo diminutas alas con las que pronto volaré.

No me fío de los destellos, soy consciente que todavía quedan lunas oscuras, pero ya soy capaz de que mi sonrisa salga sin llamarla y tender la mano sin esperar que me sujeten.

Si alguien, que está sumergido en esos pozos anegados de oscuridad, lee estos renglones, simplemente decirles que no pierdan la esperanza pues después de un mal trecho, hay una senda donde caminar nuevamente.

EL DESVÁN

2010-12-16T19:09:00.002+01:00

Entrar, salir del desván… Algo nos arrastra a este gesto que a veces es inconsciente y otras veces es una provocación necesaria.

Entramos a refugiarnos, a buscar aquello que perdimos, a recordar otros tiempos…

Salimos con los pulmones vacíos o los ojos llenos de recuerdos; quién sabe…

Hay momentos que entramos para hacer balance, para cerrar nuestro almanaque y comprobar el arqueo de doce meses. Porque haber, hay muchas fechas en el año, tantas como trescientas sesenta y cinco, pero ninguna tan señalada como las que se avecinan en las que, tanto aquellos que creen como los descreídos, los que aún guardan como los que yacen en sus cenizas… Sí, creo que casi toda la humanidad sube por un instante al desván de su memoria a realizar un cómputo del breve tiempo pasado –tan sólo han sido cuatro estaciones- y, sin embargo, para muchos su vida habrá cambiado, para otros todo seguirá igual y, para algunos, la bipolaridad será su eterno dilema.

Después, con la memoria seca de tanto recordar, de contar con los dedos cada momento, de aullar por las pérdidas, de sonreír por las anécdotas, de suspirar por lo inevitable, de sentir, al fin y al cabo, que somos humanos y como tales, somos defectuosos aunque únicos, llegamos a la conclusión que en cualquier alcantarilla hay ratas pero, cuando sales de ellas, hay un cielo limpio donde respirar aire puro… Y salimos de la memoria con nuestros motivos y nuestras causas, con ilusión y también, por qué no, con nuestras desesperanzas. Sí, salimos a abrazar a aquellos a quienes queremos y sentimos cerca del corazón. Abrazamos al tipo que no aguantamos, total es navidad. O, huimos del mundanal ruido hasta que la calma de lo cotidiano vuelva a ser lo que era…

Da igual. Entramos y salimos de nuestro desván íntimo y personal en navidad aunque en el fondo, lo hagamos todos los días.

¡Feliz navidad!

LIBERTAD

2010-12-13T13:34:00.005+01:00

La libertad comienza cuando uno es consciente de sus propias limitaciones. Cuando un no es la respuesta para que nuestras alas aleteen a su horizonte más próximo. O, tal vez, se es libre siempre y nosotros nos empecinamos en poner cadenas a la libertad propia y ajena.

Quizá, jamás seamos libres sino esclavos de nuestras apetencias y egoísmos.

Hay gente que nace esclava y con el tiempo se convierte en gaviota. Y hay quien siendo gaviota, se corta las alas.

Podrán intentar robarnos la libertad, probablemente lo logren y encarcelen nuestros pies, corten nuestra lengua y cieguen nuestros ojos, pero jamás podrán anegar nuestra mente, libertad de pensamiento y espíritu; éstas vuelan libres dentro de nosotros aunque no nos dejen expresarlas.

PD. foto cedida por Rafa Rúiz... Gracias, Rafa, por obligarme a escribir.

LÍNEAS FRONTERIZAS

2010-11-28T19:38:00.002+01:00

Hay caminos que cuánto más les interiorizas en tus retinas, más crees estar sumergida en un cuento mágico. Pero no son sueños sino tan sólo percepciones de tus sentidos tan desacostumbrados a palpar la vida que no se ve si es que no te dejas arrastrar por esa persona que permanece encarcelada dentro de nosotros y que apenas la dejamos libre por miedo a descarrilar nuestros precarios trenes a los cuales nos subimos incesantemente aunque una voz, la de tu verdad, te diga que no es el tren que te mereces…

De Valladolid a Segovia es un canto a la naturaleza virgen, trabajada por el hombre sin otro ánimo que lucrarse de la autenticidad de la tierra. Campos extensos que en esta época del año adormecen los anhelos que florecerán en primavera. La llanura es tan inmensa que no hay líneas fronterizas. Parecen tierras abandonadas, tristes y narcóticas cuyo colorido es monocromático.

Sin embargo, si abres con paciencia tus ojos, sentirás el latir del mar de pinares, los minúsculos pueblos que te hablan de nacimientos vivientes, espadañas sobrevoladas por cigüeñas fieles a sus nidos, el cántico casi espiritual de los sonajeros que no aturden a nuestros oídos sino llaman a la calma como sólo el sonido de una campana te hace sentir.

El humo de las chimeneas impregna tu olfato de recuerdos infantiles; más, de aquellos que tuvimos la suerte de retozar en los años chicos de nuestras personas. El frío helado pegándose al cuerpo para despertar finalmente a tu alma que adormece dolores insensatos.

El gris, rey de esta época castellana, cincela los perfiles del alcázar segoviano recorriendo tan inmenso colorido en gris, siempre gris, tanto jamás hubieras sospechado que un solo color fueran miles.

La niebla baja y sube como espumillón blanquecino enredando sus trenzas por la sierra que corta ya tu vista en susurros clandestinos. Sierra blanca, de picos albos que embellece la grandeza de estas tierras que dan paso a la vorágine lejana de la gran urbe; ésa que se traga sapos y princesas.

Pero hasta que llego a esa frontera, mis sentidos han renacido, han ejercitado su derecho a vivir, a sentir que la felicidad esta hecha de pequeños silencios que emergen humildemente de lo más sencillo: la naturaleza.

2010-11-26T12:16:00.001+01:00

“Tiempo desamorado, frío y hostil”… donde los sentimientos son tránsfugas corriendo hacia atrás. Tiempo ciego y mercenario donde la coherencia con tus convicciones es pasto de llamas dejándose arrastrar por el mundo que flota mercantil y canalla fuera del corazón humano; somos presos del egoísmo y el consumo. Todo se compra y se vende.

Sin embargo… hay gente, mucha sin duda, que brilla aunque la ciénaga tapone su luz. Gente que sonríe, que abraza con su mirar, con gesto amable y la palabra mullida en sentimientos nobles… Cuando están cerca sientes que su abrazo te calienta recobrando emociones olvidadas. Te haces chico de nuevo, te haces grande y tu piel florece y deseas pedir que no deje de abrazarte; necesitas el calor humano que no está.

Unos matan con hechos y formas; otros, crean vida y esperanza.

Muchos arruinan nuestros sueños, roban ilusiones con promesas incumplidas, con verbos engañosos.

Sin embargo, aún queda gente, mucha, que, aunque su obra sea cubierta por falsos pretextos, todos sentimos que están ahí, ahora y siempre… Yo quisiera ser uno de ellos. ¿Y tú?

HOY LLUEVE

2010-11-17T10:45:00.001+01:00

Hoy llueve, llueve sobre mojado mientras la tierra late porque todo aquello que tiene vida, posee corazón con obligación de sufrir, con derecho a ser feliz, con responsabilidad para soñar.
Llueve, es día de lluvia silenciosa y constante mientras el cielo se desploma entre jirones de bruma. Veo sus ojos nublados mientras me mira suplicando porque hace frío y su corazón está húmedo de tanto sollozo. Aunque sé que su espíritu combativo no cejará en el empeño pero, ahora, derrama nostalgia sobre su azul y dentro de su chaqueta esconde perturbaciones y secretos. Bajo la suela del zapato de firma lleva pegados rencores que no pisa.
Dentro de él hay mil historias latiendo al ritmo de un reloj. Se imprime la máscara voluntariosa y sale al mundo… en un día de lluvia y, aunque tenga que falsear su persona porque de él se pide mucho, va y traza caminos ya que muy dentro, muy pegado a la piel de su corazón, la nobleza no se pierde.

Hoy llueve, llueve sobre mojado mientras él espera que las palabras cambien su destino o…, tal vez no; todo depende de la rima, depende de un contexto. No lo sé.
Pero lo que sí sé es que hoy llueve y este llanto me purifica mientras él corre hacia sus metas.

AROMAS EN SOMBRA

2010-11-08T09:54:00.001+01:00

El tiempo cambia, el día mengua; caminamos lentamente hacia el invierno. Castilla está sin colores, el campo llano duerme mientras las horas se convierten en pardas sombras. Apenas quedan vuelos en el cielo mulato si no son las hojas arrastradas por el olvido. Vuelan, se deslizan por el vacío del viento que las arrastra de aquí para allá.

Los pueblos castellanos ahora huelen más a leña, en sus calles se olfatea el frío adobado con fuego del hogar.

La niebla, fiel compañera en estas tierras de reyes Católicos y semblanzas del Mío Cid, sólo las almenas de sus castillos emergen del algodón pegado a la tierra.

El aroma, la fragancia de mi tierra recorre mis sentidos despertándoles a un mundo interior, recogido y contrito de tanto tufo vacuo.

Perfume que me lleva y me trae del ayer al hoy entre la mujer y la niña que fui. Sin embargo, aún permanecen diminutos destellos de rosas aguerridas a una pared transparente donde se recogen rayos despistados y protegidas del aire meón. Rosas frescas, amarillas, naranjas y blancas. Tiernos capullos diciéndome que mi luz no se despide; simplemente se recoge en la sombra de esa boira que tapa dulcemente mi tierra castellana.

DIARIO DE FROSTRICHE

2010-11-05T10:00:00.002+01:00

¡Hola!, ¿cómo estáis? Yo, genial. El mundo me parece un lugar súper apetecible, aunque el otro día me llevé una sorpresa: hasta ahora pensaba que el mundo se reducía a mi casa y mi jardín, pero cuando me dieron el alta de mis múltiples enfermedades, mi ama me sacó de paseo y vi otro mundo, grande, inmensamente grande, con más casas, calles, jardines y un ruido ensordecedor. Al principio reaccioné mal pues ni arrastrándome quería salir a lo desconocido, pero una vez que olisqueé un par de esquinas me di cuenta que no podía perderme ese nuevo mundo de sensaciones. A partir de ahí me convertí en una mascota osada, extrovertida, simpática y… algo chiflada.

Ya subo y bajo escaleras, me he hecho amigo de unos gatos que cada vez que me ven se les pone los pelos de punta, y me encanta oler el trasero de otros perros. Mi ama me dice que eso es una guarrada pero yo, no desperdicio oportunidades; el mundo no está hecho para los cobardes.

Me he ganado a la vecindad aunque el que más me preocupaba era un tipo de bigotes que amenazó con irse si yo me quedaba… De verdad, los humanos dan risa, la tolerancia no es su fuerte. El bigotudo tiene una buena panza en la cual, si puedo, duermo unas buenas siestas; creo que mi simpatía está derribando la muralla hispana que se levantaba entre ambos. Al que no logro cautivar es a “Tito Fran”. Mira que me subo a su cama, hago pis en su cueva, caca en sus apuntes, muerdo sus playeras…, pues a pesar de todas esas monadas, no me aprecia. No lo entiendo.

¡Ah!, odio ir de compras con mi ama. La gente no me ve y me pisa. Total, para nada, pues mira un pantalón cincuenta veces, a mí pisarme trescientas y, al final, nos volvemos a casa sin pantalones y mis patas magulladas; las humanas son raras, raras… Donde no me lleva es a los supermercados, justo donde a mí me gustaría ir… ¿Lo comprendéis? Yo no.

Por cierto, os recuerdo que soy un perro de la raza de los Carlino, con el DNI en vigor y me llamo Frostriche, pero llamadme Fros suena más cachondo.

MI BARRIO

2010-10-28T12:00:00.001+02:00

A la vida se la puede hacer tantas lecturas como uno esté dispuesto a gastar de su negativa o positiva visión de las circunstancias.

Hay momentos en que nuestros ritmos se modifican. Bien sea una maternidad, jubilación, paro, enfermedad… Tu tiempo, entonces, da un vuelco y todo a lo que estabas acostumbrado desaparece. Cuerpo y mente se acoplan a un compás diferente, a unas vivencias asimétricas a las anteriores y sólo depende de ti y únicamente de ti que te adaptes al nuevo engranaje de esa nueva vida que despierta delante de tus ojos…

Mi barrio es feo. Mezclas arquitectónicas de dudosa calidad, envejecimiento y abandono hace de él un lugar poco apetecible. Con la decadencia, sólo van quedando ancianos y los colores de distintas razas se han ido ligando a estas calles y, ellas, con sus negocios, a las nuevas costumbres.

Esta mañana, como otras muchas, salgo a pasear por sus paredes y recuerdos y, sin dejar de reconocer su fealdad, cada día en él descubro algo bueno. Es un lugar tranquilo, sin prisas pero sin pausas; se respira paz bajo un murmullo de vida latente. Observo con asombro que los que aquí moran, además de disponer de una misma rima, comparten cordialidad, vivencias. Corrillos charlando en una esquina, la dependienta del supermercado preguntando por los nietos a la clienta o, ésta, aconsejando a la muchacha extranjera cuál es lo que más la conviene… Sigo caminando, respirando la quietud del descuido y el olvido.

Y, de repente, me doy cuenta de que mi barrio me hace feliz.

EN EL CAMPO

2010-10-25T09:41:00.001+02:00

En el campo queda poco o queda mucho; según se mire.

Sin apenas enterarnos, porque la vida a veces nos juega estas sensaciones, el invierno se va acercando; con sigilo, con dulzura y delicadeza. Hecha la siembra, la tierra se dispone a dormitar en sí misma, a templarse de afonía, a rociarse de niebla. Porque ésta comienza a bajar con osado disimulo a envolver el fruto de una primavera futuro, a nublar el horizonte para que tu vista se recoja, a exprimir el silencio con el único tañido del eco de una campana.

Los árboles, esqueletos sombríos y, a sus pies, la alfombra seca y amarillenta de su piel.

Y es que este tiempo que se avecina por la mirilla de mi pensamiento, de luz achicada y frío en el alma, calienta mi gusto por la reflexión serena mientras el agua se pega a mis cristales y mi memoria se vacía de pasados.

Mirad, mirad en el viento, ya parten los últimos fringílidos, pequeñas voces armoniosas, a otros paraísos y, cuando hayas visto el último, goza de esa mudez que te brinda la madre tierra.

EL ESPEJO DE UNA SONRISA

2010-10-20T09:33:00.002+02:00

Bajo las sábanas de una depresión yacen laberintos inexpugnables, pasillos tortuosos de oscuridad, donde hallar la salida no es tan fácil como algunos piensan. Ésta se te deshace en la mente olvidando quién éramos entonces ni quién eres hoy.

Sin embargo, hay días que el amanecer te hace intuir tu nueva realidad, una proyección de uno mismo que no ha de ser negativa si la voluntad por ser algo más que un ser perdido te hace trabajar sin desaliento, y no desdeñar la semblanza de una nueva sombra que crece dentro de ti.

Pero esa luz se vuelve a diluir y la oscuridad es la mejor compañera del desánimo. Pierdes la memoria de tus proezas en favor del llanto abatido por los disparos de unos nervios descontrolados, por ese miedo que mece tus pensamientos.

Aunque también digo que una sonrisa sincera, que emane calor y compresión a quien padece este dolor tortuoso, es el mejor gesto de generosidad para iluminar el nuevo ser que sin duda nacerá a un nuevo día, y donde él pueda percibir cada pálpito que nos entrega la vida.

OTOÑO EN EL PARAÍSO

2010-10-13T13:49:00.002+02:00

Ella, que a veces la emoción le corta la voz o el tartamudeo no la deja expresar lo que quisiera, me pidió que os hablara del otoño en el paraíso…

En aquellas tierras lejanas no hay naranjos que se apaguen y, sí, lluvia escarchada que pronto será hielo sobre un Neva recordando a sus zares. Allí hace tiempo que llegó el otoño y sus parques se pintaron de ocres nostálgicos, bermellones silenciosos y rojos dorando sus cúpulas.

El cielo en esas latitudes se desnuda de blancos, grises, negros y hasta de un azul afligido por el deshielo de un calor tibio que ya se fue; es más, no volverá en muchos meses. El agua, los árboles, la tierra, se preparan para invernar en blanco, blanco nupcial entretanto las tardes caen sombrías sobre la avenida Nesvky.

El camachuelo, el lugano y el ruiseñor ruso, parpadean sus últimos trinos colgados en las ramas del aliso, el carpe y el tilo mientras los canales balancean sus barquitos de papel. No son góndolas aunque digan que es la Venecia del norte.

Ella que atisbó entre los muros del palacio de invierno, las emociones que antes la hacían ser aquella mujer eternamente alegre, segura y vivaracha, miró por el ventanal que daba a la plaza Dvortsovaìa y sintió el otoño qué caía majestuosamente en la ciudad de San Petersburgo… Os lo cuento como ella me lo dictó en mi corazón.

OTOÑO(Réplica)

2010-10-05T11:41:00.005+02:00

Me recitaste el otoño entre las rejas de tu alma, por donde se escapaba el último aliento de esperanza. Arrastrabas tus pasos como palabras malheridas por mi mente maltrecha. Miré en la lejanía como Mario en tus manos me decía que los pájaros emigraban de la tierra fría. Miré con mis ojos escarchados de tristeza el futuro, el tuyo y el mío, tan vacío de luz, tan hueco de perspectiva, que me puse a navegar por ese mar que nos abraza aunque la lejanía de sus aguas saladas no endulzara nuestra desdicha.

Y, sin embargo, Mario nos acercó a la grandeza de ese otoño que se resbalaba de nuestros corazones.

PD. Inspirado del blog "Aguas Abajo"

CAMINANDO

2010-10-04T20:11:00.002+02:00

La gran ciudad, nido de escombros y telarañas. De muertos con vida cuya prisa no deja resucitar los sentidos. Asfalto requemado, sirenas y policía a todo gas.

Jirafas sosteniendo el cielo, haciendo del ladrillo un mundo insostenible mientras las colmenas se iluminan de desafíos esperando un mañana mejor.

Árboles sin bosque, estanques de aguas turbias y hormigón vestido de césped.

Piso sus calles con el miedo cosido a mis mejillas, con la mente abotargada de no digerir el ritmo de esta gran ciudad.

Sin embargo, mis ojos buscan el aire en esa capota de un gris mancillado de polución cuando encuentran la mano del hombre recreando belleza en fachadas perdidas y, a mis pies, flores de otoño enhebrando humanidad para que la luz de mi cabeza comience a caminar y yo amanezca de nuevo.

DIARIO DE FROSTRICHE

2010-09-29T11:54:00.003+02:00

Tengo el cuerpo del revés; el viaje ha sido largo y aunque me dieron un relajante, he sentido cada movimiento. Estoy asustado, eso de no saber cuál será tu destino, en qué manos caeré, no deja de turbar mis sensaciones. Atrás dejé a mi madre, dos largos meses que me llenó de amor y alimento, pero luego mis hermanos y yo fuimos separados de ella y nos llevaron con gente maja, no lo voy a negar. Nos cuidaban a los siete con mano certera, aunque un día al despertar me encontré que dos de mis hermanos se habían ido y, así, hasta que sólo me quedé yo; no debía de gustar tanto como ellos. Me sentí solo; ya se sabe cómo funcionan los orfanatos. Un buen día, sonó el teléfono y, quien lo cogió, me miró de refilón mientras hablaba. Mentía sobre mí, cómo si yo era más pequeño de lo que realmente soy, que era guapo; anda que si yo hubiera sido guapo iba a estar aquí…

Esta mañana he llegado a mi destino. Unas voces extrañas exclamaban palabras inteligibles y yo, cada vez más asustado, arrinconado como un boxeador ante su último combate. Un hombre joven y una mujer me miraban extasiados. Ella no hacía más que llorar mientras reía y decía ¡qué feo eres!... Al menos ha sido sincera. Luego la mujer me ha puesto música muy, muy suave y, poco a poco, he dejado de temblar hasta quedarme dormido en brazos del hombre.

Cuando he despertado, había una tercera mujer, muy atractiva, que no dejaba de decir “¡Ay qué mono!”…, cuidado que hay gente mentirosa. Esa misma mujer me ha tomado en sus brazos y ha cargado conmigo hasta la calle y, yo, he escondido la cabeza en su escote; volvía a tener miedo. Me ha llevado al médico para saber si estaba sano; lo estoy. Feo, pero como un toro de fuerte.

Después, me han devuelto con la primera mujer; digo yo que será mi madre adoptiva y, a pesar de que no ha dejado de repetir “¡Qué feo eres!”, sé que la he gustado; ella a mí también. A la caída de la tarde, la puerta de la calle se ha abierto y ha entrado un hombre de bigote y con el ceño fruncido; me ha ignorado totalmente.

Menos mal que mamá me ha mirado de una forma que me he hecho pis de gusto. En ese momento he sentido que yo era un perro, su mascota para siempre y me sentía orgulloso de ser lo que era. Ella me dará todo su cariño y yo, a mi ama, la seguridad que necesita.

Ah, por cierto, me llamo Frostriche, pero llamadme Fros.

AGUACERO

2010-09-17T13:40:00.001+02:00

Ayer al atardecer, el cielo se iluminó de curvas y rectas brillantes, líneas sobre un atardecer abotargado. El espesor de las nubes presagiaba agua rabiosa. Sin embargo comenzó a caer una lluvia fina, sin apenas hacer ruido; tal vez para no enfadar más al cielo cada vez más azabache bajo rasguños blancos tronando su desencanto.
En la noche cerrada vino el viento a agitar las ramas de los árboles. Las zarandeaba como quien no otorga ningún perdón. Las hojas se lamentaban sudorosas de agua, algunas incluso venían a pegarse al ventanal mientras el cielo encendía en la oscuridad el negro dolorido.
Esta mañana he despertado con el canto de un pájaro resguardado en el alfeizar de mi ventana; se cubría de la incesante lluvia. Las nubes eran tan glotonas que reventaban sobre el campo. El verde se desnudaba en cientos de gamas verdosas y amarillentas.
He salido a la puerta y me he sentado en las escaleras; el agua lavaba mis pecados mientras el café corría alegremente por las venas de la conciencia, y el cielo volvía a vestir ese gris granito que tanto adoro.

LAS HORAS DEL DÍA

2010-09-14T11:27:00.001+02:00

El amanecer en una pequeña ciudad es generoso en emociones y muy distinto a la gran urbe.
Su despertar es pausado, sólo un mero murmullo de voces aún dormidas y el rodar lento de coches en busca de un destino, te hacen ver que el día comienza.
Hay un punto de inflexión en el ambiente en el cual se cruzan la luz amarillenta de las farolas que te miran expectantes y esa luminotecnia que se va colando en el alba. Las persianas de los hogares permanecen bajadas, no atisbas bombillas calentando un café en las ventanas, ni siquiera el ladrido de un perro buscando una esquina.
Del hospital salen las enfermeras con cara de cansancio caminando tan deprisa que apenas sientes tus pasos.
Hacia la estación van los peregrinos en viaje a la capital; arrastran sus portátiles con la desgana de quien lucha cada día por buscarse un plato caliente.
En la cantina, apoyados a duras penas en la barra, los últimos borrachos, esos que a diario ahogan sus penas con alcohol.
Y por último, las muchachitas de servir que han dejado sus pueblos mucho antes de que cantara el gallo para coger el autobús de línea que las transporte a ese mundo de una pequeña ciudad de provincias donde el día despierta tan lento como el transcurrir de cualquier hora; allí la vida es pausada, serena, donde se puede saborear la percepción de los sentidos mientras el amanecer te da buenos días.

AQUELLA MUJER

2010-09-10T09:59:00.001+02:00

Llegó tarde aunque la mañana estaba amaneciendo entre un sol temblón y el ruido pegado al asfalto. Era un día de verano aunque mi cuerpo tiritara cuando la conocí. Sus ojos de un azul templado eran como dos hielos restregándose en mi rostro deseando sacar de la mentira una verdad. Apenas nos distanciaban cincuenta centímetros y, sin embargo, presentía que flotábamos en galaxias distintas. Preguntaba y mi voz entrecortada iba desgajando el dolor; ella garabateaba un papel descifrando convencida de que yo era una más de una larga lista en que la falsedad es el timón para evadirse.
Desnudarse ante un extraño es como arrancarse la piel a jirones, más, cuando el que tienes delante no siente lo dolorida que es la acción de descubrir tu íntimo yo que no deja de sangrar mientras en tus ojos se hacina la lluvia atormentada.
Con voz suave amenazó una posible realidad, tal vez persiguiera amedrentarme. Mientras, yo me iba hundiendo en mi propio fango.
Cuando el aire suave del día me volvió a rozar, me di cuenta que la poca moral que llevaba aquella mujer me la había robado.

… Y es que la vida a veces nos confunde el camino, y elegimos profesiones que no están acordes con el perfil de nuestras mentes; aquella mujer quizá hubiera hecho buen papel descargando fardos, sin embargo eligió ser psiquiatra.

TERMINANDO EL DÍA

2010-09-06T09:31:00.001+02:00

Cae la tarde estragada de calores; al fondo se vislumbra luna llena mientras la ciudad se recorta en perfiles de sombras jadeadas por una calima persistente.
La vista desde lo alto de mi acantilado castellano es muy hermosa: la rivera del Duero regodea por caminos simples configurada de chopos altos y espigados y, bajo sus pies, un campo del color del melocotón.
Desvío la mirada y es cuando les veo saborear el añejo de día como las grietas de sus manos; campos arados, tal vez más de noventa cimentando presagios, viendo pasar sus vidas. Uno al lado del otro. Saborean una cerveza hasta la última gota. Después, cada uno coge su bastón, un árbol donde sujetar huesos viejos y, con sus manos libres, se cosen uno al otro. Se paran, se miran, se comprenden y, caminando despacio, con la lentitud de un tiempo sin reloj, se pierden de mi vista mientras oigo sus voces cantar al unísono “Si tu madre quiere un rey, la baraja tiene cuatro: rey de oros, rey de copas, rey de espadas, rey de bastos. Corre que te pillo, corre que te agarro, mira que te lleno la cara de barro…”

AGUA Y SOL

2010-09-02T08:59:00.002+02:00

Ayer llovió con la sutileza del olvido y el silencio de un recuerdo. Los colores se avivaron y la tierra tragó el agua a borbotones; tanta sed contenida que hasta los árboles revoloteaban entre las chispas de agua.
Hoy amaneció el sol entre la espadaña y los tímidos rayos se colaban por las ramas. Sus hojas palidecían aún conservando lágrimas de lluvia y el rumor del agua condensada en la alcantarilla.
Tengo un nido en la puerta entre las hojas de la hiedra. Ayer los pajarillos, menudos y piando, se escondían de la lluvia. Hoy, cantan mientras beben el agua de la fuente, de esas hojas tan verdes donde esconden su guarida.
Mientras el agua apaciguó la sed del alma, el sol iluminará la mente; así es la naturaleza tan calcada al hombre aunque mucho más sabia que él.
Ayer fue un día de lluvia con rescoldos de verano.
Hoy es un día de sol con cenizas de otoño.

SEPTIEMBRE

2010-08-31T11:02:00.002+02:00

Llega septiembre; lo huelo en el aire que me acerca al otoño melancólico.
Pronto el campo recogerá su uva, caerá la hoja y un ciclo más se cerrará.
Llega septiembre, lo veo en el cielo ceñido de luz liviana.
Pronto caerán las tardes y el membrillo de las cinco dorará nuestras pupilas.
Marchará el alegre verano de arena y sal, de trigales y melones. Llegará el otoño a estos campos castellanos impregnándose del silencio en sus arroyos, y del canto de sus pájaros locuelos. El grillo callará, la chicharra enmudecerá y mis pies se bañarán del asfalto.
Llega septiembre, lo siento en mis flores que se apagan dulcemente.
Pronto dormirán el sueño de la primavera, el estío jocoso de mil colores y alguno más.
Llega septiembre, lo dice mi corazón que cose un año más a la cintura de mi vida.
Pronto el azul se teñirá de ámbar, perla y rubí y yo pintaré mis horas de recuerdos, sonrisas y agua.
Mañana llega septiembre; las hojas del calendario me lo susurran, y el equilibrio inestable del pensamiento más suspicaz navegará por las aguas tranquilas del otoño.

EN ESTA NOCHE OSCURA

2010-08-27T10:04:00.005+02:00

Se fueron las golondrinas. Primero una, después otra y así hasta que me quedé mirándome de frente con el pasado, presente y futuro arañando mis pupilas para hacer sombra a la luna llena.
De qué está hecho el vacío, me pregunté, mientras la chicharra cantaba a la noche.
Qué es el miedo, me rugió el estómago mientras la oscuridad iba y venía por mis venas paralizándome los sentidos.
Lejos, tal vez más cerca de lo que pensaba, el ladrido de un perro me soñaba; yo también con él. Sin embargo no hay espacio, no hay tiempo, al menos eso dicen, para que esta cabeza que va y viene y no llega a ninguna parte se impregne de un amigo que tiene patas y sus ojos hablan de compañía y de comprensión.
Se fueron las golondrinas… Primero una, donde el océano es enorme. Después voló otra allá donde el amor te abraza. Y luego otra y otra donde el asfalto no conoce misericordia… Y yo me quedé en medio de la nada invocando a la esperanza para que una llama se encienda en esta negra noche.

AGUA FRESCA

2010-08-26T09:42:00.004+02:00

Ayer hizo un día de calor sofocante; el aire no acusaba ni una brizna de zozobra sobre el campo y éste se le notaba con la asfixia del termómetro.
Al caer la tarde y dibujarse sobre el cielo el preludio de una luna llena y rechoncha, de un color, primero, anaranjado y, después, el de un limón a punto de exprimir el rocío de sus pepitas, abrí la manguera para refrescar a las flores que yacían lánguidas sobre sus propios pétalos. De pronto, empezaron a erguirse como queriendo alcanzar esa luna regordeta que acariciaba mis ojos. Presentí a la madre naturaleza agradecida por el chasquido del agüilla alegre que se derretía sobre la tierra. Mojé mis manos y lágrimas transparentes goteaban entre sus dedos hasta alcanzar el suelo. Sin embargo algo me avisó en mi cabeza que me decía “Ya es suficiente, no la malgastes”… Y cerré el chorro con la imagen de niños que no tienen agua, de animales famélicos, de tierra agrietada...
Me alegré de mi recuerdo triste porque tal vez él me ayudaría a valorar lo que me rodea y que casi siempre no aprecio por estar acostumbrada a abrir un grifo y rodearme de agua fresca.
…Volví a mirar a la luna glotona; sé que me sonrió.

EL VIEJO DE LA CAÑA

2010-08-24T10:00:00.001+02:00

La mañana ha despertado tranquila, apenas alguna nube jugueteando en cielo blanquecino de bruma que, según se disipa, me va descubriendo una costa recortada de acantilados mirando a un mar de espuma bailando un suave vals.
En una roca que crece al mar está apostado un hombre. Su rostro son grietas de muchas añadas y, sus ojos, dos sabuesos que miran concentrados a un agua oscura, tan negra como una ruda noche de invierno. Las manos las mueve con certera posesión de quien sabe lo que hace; domina el elemento lanzando la caña con majestuosidad pasmosa. Luego, espera que el tiempo pase por el agujero de la arena. Las olas salpican su cuerpo, sin embargo él no se inmuta. De pronto la caña se tensa; espera y, después, va dando lentamente vueltas a una especie de ruedecilla hasta que, entre el cielo y el agua se asoma un pez. Él lo recoge, lo desengancha del anzuelo, recorre con sus dedos la suavidad de la piel grisácea. Las manos patinan por el cuerpo con respeto, veneración, incluso.
Después le lanza a una ola para que siga navegando.
El hombre, de nuevo, prepara la caña y la lanza al agua. Sus pies cuelgan sobre la roca y él espera un nuevo desafío.

NIÑOS EN LA MAR

2010-08-22T10:51:00.002+02:00

...Abrazados a la ola, al vaivén de la orilla y al agua de cristal. Son niños transparentes, sanos como un sol de amanecer. Despiertan a la vida a la vereda de la mar salada.
Las piedras se enredan en sus piececitos de pez y sus manos se funden con la arena.
Chapotean con sus voces aunándose al chasquido del agua al llegar a la piel de sus cuerpos tiernos. En las crestas de la espuma saltan bailando su pureza.
Son niños de colores, de ojos fundidos en las algas mientras las gaviotas garabatean al lado de su niñez.
Son hijos de la luz estos niños de la mar de yodo, y brisa de unos padres cuyo orgullo se suma a una tarde en un mediterráneo tan azul como el cielo.

DESAFÍO

2010-08-14T10:49:00.001+02:00

La soledad es a veces esa extraña compañera que te atiborra de malos presagios. Te hace ver la vida de un color inexistente, y atusa a tus sienes para que no la abandones.
No tiene cuerpo y, sin embargo, ves con total nitidez el vacío del que están compuestas sus entrañas. Parece un pulpo que se agarra a ti con sus mil garras, brazos que te envuelven aprisionando el poco aire que te llega. Taponando con sus manos los tibios rayos de luz en tus ojos tristes.
Con la tinta que corre por sus venas trata de llegar a tu cerebro, su deseo es que seas sólo suya… Pero hay imágenes, sensaciones, que no se dejan atrapar. Salen en tu ayuda como si fueran el salvavidas de tu cordura.

Y, al final, el pulpo solitario se ahoga en su propia ciénaga mientras tú esperas un nuevo amanecer sujetándote las manos exhaustas de necias luchas, y con los ojos puestos en un correo, tus oídos pegados a un teléfono, el corazón amando a su prójimo…

VIAJES DE VERANO

2010-08-12T07:34:00.001+02:00

En ciertas fechas de verano no se pueden evitar los abusos, el mal servicio por la inexperiencia y los colapsos, y la mala educación.
A todo nos hacemos y mucho tragamos. Luego se nos va la fuerza por la boca, pero nuestra paciencia, en unos casos, el pasotismo, en otros, nos llevan a tolerar ciertas conductas que no deberían ser admisibles…
Una amiga, después de leer los comentarios que se hacían en la red de un hotel que había contratado para pasar unos días en la playa, decidió escribir a dicha empresa para aclarar sus dudas sobre el buen funcionamiento del hotel. Ella era consciente de que el establecimiento sólo tenía tres estrellas con lo cual los lujos estaban descartados, pero no así la limpieza y la educación y amabilidad de los empleados.
Al día siguiente encontró en su correo la respuesta del hotel. Estaba escrito todo él en mayúsculas (vamos, como si estuvieran chillándola) y con alguna falta de ortografía. Según leía, mi amiga era consciente no sólo de que al director o responsable les había caído mal el mail de mi amiga sino que, además, la invitaba (casi la exigían) a que anulara la reserva.
Mi amiga meditó la respuesta y al cabo de un rato contestó educadamente, insisto, diciéndoles que no sólo no anulaba la reserva sino, además, estaba encantada de que la hubieran aclarado sus dudas.
Cuando me lo contó me quedé pensando que mi amiga “tragaba demasiado”. Después empecé a dudar y me surgió la pregunta. ¿Tal vez con nuestra actitud cortés y educada, sin ponernos al nivel de los maleducados, les enseñamos buenas maneras?

DONDE TODO PERMANECE

2010-08-09T10:59:00.001+02:00

Hay paisajes anclados en el tiempo y sin ánimo de reconversión porque la mano del hombre no ha llegado aún a ellos. Son valles silenciosos susurrando simplemente recogimiento, sugiriendo que sientas esa paz armónica tan poco entendible hoy en día y, que sin embargo, la buscamos angustiosamente.
La serenidad del amanecer, el tranquilo viento paseando por el estío entre montañas donde el eco se transmite en kilómetros de verdes valles y los animales pastan con el mismo ritmo que ese tiempo de ayer pausado al son del dulce soniquete de los riachuelos que descienden de las montañas.
Nubes enganchadas en los pináculos barnizando de lluvia fina y templada el paisaje, las hojas peregrinas.
Pájaros anidando de árbol en árbol… Y tú como presente contemplando el pasado gozoso que no marcha para que el espíritu emerja de las sombras contemporáneas.

MARIPOSAS ROJAS

2010-08-06T10:14:00.002+02:00

Con el primer rayo, mi ventana se ilumina de rojo. Son flores de diez vainas que se abren según llega la luz. Su rojo se transforma en miles de fresas mirándose en el agua del cristal lo que hace un efecto multiplicador.

Cuando el sol se va, ellas se despiden dando requiebros de capote torero, de un sangre en un coso de fondo verde. Semejan mariposas volando a un cielo tierno plagado de ojos incandescentes.
Si el aire azuza, ellas se bambalean con sus piernas espigadas y la melena desprendiendo pétalos.

Si la cosecha se termina, la planta prepara su fruto creciendo diminutos capullos que, un día, en cualquier mañana de verano, vuelven a renacer sus mariposas aleteando en la ventana de mi vida.

LA SONRISA DE UN NIÑO

2010-08-03T10:11:00.002+02:00

Estaba despistada bajo un sol de brasas aireadas cuando le vi de refilón. Automáticamente desvié el teleobjetivo para centrarme en él.
Era un niño de unos seis años aproximadamente; poco agraciado y de rasgos famélicos. Iba apretado a una toalla tan desvaída como él mientras sus mandíbulas bailaban al compás de unas castañuelas; tan poca carne no podía batir la mezcla de agua fría y viento.
Sin embargo, al pasar por mi lado, la criatura paró y aposentó unos ojos tristes como dos noches de invierno. Nos miramos sin recelo, con la curiosidad de la infancia y la ingenuidad de quien siempre espera algo. Al rato, de su cara desvaída emergió, primero, una tímida sonrisa que, al devolvérsela yo, la suya se amplió hasta anular los rayos del sol. El niño se había convertido en un sol de estío demasiado hermoso para ignorarlo. Después, desapareció de mi campo visual y sobre mi mente dejó un suave y dulce atardecer de verano.

MI BARQUITO CHIQUITO

2010-07-30T10:56:00.002+02:00

Mi barquito chiquito ya te veo navegar mirando al horizonte con tu ojos cristalinos moteados de verdes prados y trigales recién nacidos, tan llenos de bondad, tan llenos de vida…
Has zarpado de puerto y quiero verte ya de vuelta con tus manos llenas de peces de colores y el arco iris en tu corazón… Te echo tanto de menos… Todo me huele a ti, cada rincón es una huella dulce de tu persona.
Sé que el tiempo pasa y tú has de aprender a navegar en alta mar, pero entiéndeme, para mí siempre serás mi barquito chiquito sesudo y concienciado que la verdad has de salir a buscarla y luego aguantar a pecho descubierto; así es vivir, tú lo sabes bien, tan acostumbrado a perder sin que de tu proa salga ni un leve mohín de desencanto.
Esta mañana, cuando aún el rocío estaba pegado a la última oscuridad he acariciado cada manualidad hecha por ti; te sentí tan cerca… Y es que eres mi barquito chiquito. Nunca pierdas el timón, yo te estaré esperando en puerto.

LUZ

2010-07-29T09:41:00.002+02:00

¿Por qué me he de inventar cosas si el mundo me habla? No hay nada mejor que escuchar cuando algo late a tu alrededor para sacarte del ostracismo y ver que la luz no se apaga; siempre surge una llama que, aunque temblona e insegura, ilumina con sus chispas para que mires y veas que la vida renace en cada instante…
Ella es como una roca con aroma a hinojo marino. Impenetrable, dura en su costra, acostumbrada al batir del oleaje estrellándose con la costa. Pero un buen día tanta marea cuarteó su caparazón y el agua comenzó a entrar igual que a un barco por su espita; se ahogaba. La vi cómo se hundía, cómo se perfilaban sus mástiles entre la espuma.
Sin embargo, el temporal de pronto amainó, y la chica de las rocas se sujetó a la punta del mástil obligándose a resistir a pesar de que ya no tenía fuerzas.
Ayer, en una tarde ceniza, escuché el aleteo de su gaviota como hacía mucho tiempo. Tal como era ella antes, tal como ha sido siempre.
No podía apartar mis ojos de aquella náufraga que estaba, por fin, llegando a tierra firme.
Me sujeté a su silbido porque, aún siendo muy distintas, tenemos algo en común: la fuerza de voluntad y, si ella estaba consiguiendo sobrevivir a un fuerte temporal, yo también. Su faro, la luz que ella despide me guiará a llegar a puerto.

TRAS TUS HUELLAS Y CICATRICES

2010-07-28T09:52:00.002+02:00

Me lo pidió casi en un susurro cuando la noche ya caía después de un día en que las buenas noticias habían llegado sin hacer ruido, sin darse importancia. “Escribe algo para mí” Me lo dijo con sus ojos de tierno chocolate, repletos de cicatrices. Con el corazón que late según el ritmo de mis pasos…
No contesté porque no quería robar la seducción de la súplica. “Pero es que yo no sé escribir por encargo“ dije para mí misma; no sé.. Las letras, las palabras, se dejan ver cuando laten sentimientos, cuando tienen algo qué decir por eso no escribo de encargo, no sé.
Sin embargo, esta mañana cuando el tren patinaba sobre el acero, he mirado por la ventana y el paisaje era tan claro, tan azul y verde y marrón en sus cumbres que me he acordado de él.

Por un lado estaba la sierra implada en su arrogancia, serena en su saber, transparente en su estar. Por otro, la tierra yerma, sobria, humilde y enjuta. Campos sin horizontes, extensos amarillos desencapuchados de sobriedad extrema. La huevera del pinar que recluta infancias…
De la sierra al páramo, así es tú, a veces hablas y no te sigo; la cima es demasiado alta. Otras, callas y comprendo el silencio que te envuelve y destila tanta humanidad.
… El tren desliza sus últimos compases. Cierro la libreta; acabo de atrapar unas palabras para ti.

ELLA

2010-07-24T10:01:00.004+02:00

Es la misma de siempre. Me ha estado esperando nueve oscuros meses. Refugiada en una bolsa, perdida en un baúl que huele a frío de invierno y soledad.
Cuando ha aparecido, la he cogido entre mis manos con cariño, con la fuerza del reencuentro.
A pesar de los años, ella es fuerte, crecida entre trigales y sumergida de agua de verano. Está acostumbrada al sol picantón, al viento y a los pisotones… Hasta en una parte de su cuerpo se halla tatuada una hormiga. Su anatomía alargada, casi transparente por el rigor del tiempo, parecía una mancha en tanto blanco con aroma a crema de verano.
Prensados en sus recovecos descansa el alma sin perfilar de personajes a punto de ser, pero aún carentes de vida. Sí, les falta el punto de sal de mi bolígrafo para dar la mágica existencia a una historia que crecerá encima de una toalla bajo un césped mullido.
No tiene nombre aunque sí condición. Es mi libreta, la que me ayuda cada verano al lado de un agua azul a tejer lo que la cabeza me dicta.
Este año guarda letras tristes, es verdad, pero sé que antes de que se marche el último rayo de verano, la luz brillará en sus hojas.

PD. Disculpad si no os leo más. La cobertura aquí no es buena y mi ánimo está montado en una noria. Muchísimas gracias a todos los que me leéis. Un beso muy grande para cada uno de vosotros.

MI ITACA

2010-07-22T11:14:00.001+02:00

La mente humana es un laberinto donde a veces te pierdes y tardas en volverte a encontrar.
Te miras en ella y no te reconoces. Son tan oscuros sus pasillos que sientes miedo de no encontrar la salida, de quedarte allí estraviado sin saber qué pasó para romperte en mil pedazos, y no saber cómo encajar las piezas del puzzle que estabas hecho.
Ves un reloj de arena que va destilando los granos de los segundos, esos que son espesos y tan lentos que no escuchas ni siquiera el chasquido de intentar encender el motor… Mientras tanto, ahí estás en el limbo de la inconsciencia esperando un rayo de luz., la fuerza de tu voluntad para arrancar la mala hierba que creció en tu mente y así poder echar la simiente que haga renacer la Itaca perdida.

Tratas de respirar y apenas llega el aire a tus pulmones. El pecho te oprime y buscas en el amanecer esa llama que se filtra entre las rendijas. La miras y ves tus partículas en suspensión esperando ser atrapadas por una extraña magia que reviva a tu persona. No lo logras aunque se aligera la zozobra que da paso a la tristeza, esa desdicha que te hace languidecer, vararte en un puerto sin más ánimo que esperar. Perseverar en que el mundo se pare y así subirte de nuevo a él.
Depresiones, estrés, angustias, miedos, agotamiento, la prisa… son los males invisibles de nuestra sociedad. Oyes hablar de ellos, pero tú crees que tan sólo te alcanzará su eco, el de otros. Sin embargo un buen día te está esperando en una esquina. Al principio no eres consciente de él hasta que se apodera de tu cuerpo y trata de estrangular tu razón.
Una lucha en la que mi cordura trata de no perder la brújula a través de estas letras torcidas.

LA LAGARTIJA, UNA MOSCA Y YO

2010-07-19T10:41:00.002+02:00

Vivir en el campo es estar rodeada de bichos como en la ciudad de personas. Eso sí, éstas últimas su comunicación es aséptica mientras que aquí en la naturaleza todos hablan… a su manera.
Hace dos días se coló en casa una lagartija. Cuando nos vimos ambas nos quedamos unos segundos petrificadas; después corrimos en direcciones contrarias. Al rato, abrí la puerta y la vi marcharse tranquilamente; respiré tranquila. Lo que no sabía es que no me había librado de ella. Ahora me visita en la poyata de la ventana. Se queda mirándome con sus ojos menudos, seguro que intentando leerme el pensamiento. “Tranquila no te voy a hacer nada. Ahora bien, como se te ocurra comerme los geranios de la ventana, te machaco, ojito al dato” La he dicho y, claro que me ha entendido, pues ha mirado a un lado y a otro y se ha aposentado a dormir.
Al rato ha llegado una mosca y se ha puesto en mi hombro. La he dado tal manotazo que ha salido disparada. Se ha colocado justo encima de la pantalla; quieta, impertérrita a mis miradas asesinas. Cuando se ha cansado, se ha ido al lomo de la lagartija que, del susto, ha salido
zumbando.
He seguido escribiendo y, cuando he terminado, al ir a bajar la persiana para que el sol chicharrón no entrara en casa, la mosca y la lagartija, tomando la luz como el que se estira en una playa, me han dicho “hasta luego, muñeca”… Decidido, son unas descaradas.

CAMPOS CASTELLANOS

2010-07-18T12:34:00.002+02:00

En estas tierras donde me busco los veranos son de fuego. El día quema mientras la siega avanza y las noches son de viento agitando los malos aires, aliviando la tempestad del día.
No existen acantilados donde la profundidad es un océano plagado de galeones. Aquí es la llanura de amarillos y secos aromas donde la mirada no tiene fondo y el pájaro es un espino buscando la sombra que lo acolche.
Aquí la planta, frágil de agua, busca el pan con sus dedos de raíz en los abismos de la tierra donde el sol no seca el pensamiento.
Aquí, lejos de la mar, del brote salado y la ola enfurecida, florecen pozos donde la luz no llega aunque la calma te sujeta a la vereda de un camino bordeado de álamos semejando brazos alzados a un Dios demasiado asustado por la maldad del hombre.
En estos pagos de lagartijas mirándote de cara, sin huir del sol que abrasa, aprendo a caminar con tropezones más altos que murallas, pero con mucho campo para levantar mi alma dolorida.
Aquí, donde el llanto es coraje y el río un cauce de frescos verdes busco, busco la savia junto a un sol que abrasa, pero que no abandona al hijo de su tierra porque pronto, muy pronto, los girasoles darán su fruto como el hinojo marino al borde de un acantilado.

EL JARRÓN DE CRISTAL

2010-07-15T10:45:00.002+02:00

La calle es estrecha y fea. Carece de sombra y personalidad. Antes tenía álamos pero sus raíces comenzaron a meterse en las casas así que los tuvieron que cortar. Sin embargo al final de la calle hay un jardín tan pomposo que las flores se desparraman por la acera. Cada mañana salgo a cortar unas cuantas antes de que se marchiten y las pongo en jarrones. Duran lo que un suspiro largo aunque lo justo para iluminar las sombras de mi jardín interior.
En mi mesa he puesto un pequeño jarrón de cristal y entre mis papeles se posan los pequeños pétalos blancos. Cuando el sol cae, un rayo viene a despedirse y se queda conmigo unos minutos regalándome la magia de la luz dentro del búcaro cristalino; entnces me siento rodeada de gaviotas al borde de un mar dulce. Primero aparecen chispas entre las hojas que bucean en el jarrón y el agua se convierte en el catalizador de mi espíritu perdido. Antes de desaparecer el rayo, se pasea sobre los pétalos y estos se yerguen como unas bailarinas de largas piernas y dedos rozando un cielo que se deja mirar.
Poco a poco se va alejando el resplandor y las candilejas que se mecían sobre mi escritorio vuelven a su dulce reposo; ése que busca el equilibrio lejos de la irónica y dañina selva mundana.
Acaba de llegar un grillo para alumbrar la oscuridad; lo escucho mientras te escribo…

ÁLVARO Y PAUL

2010-07-14T09:46:00.001+02:00

Hay imágenes que encienden tus sentidos, fotografías que se cosen al espíritu obrando cada una de ellas la magia necesaria para poner tus motores internos en marcha…
Álvaro es un muchacho con síndrome de Down. Mira a la cámara orgulloso besando un trofeo dorado. Saluda desde el bus a una multitud que salta y canta al unísono, que ondean mariposas rojas y gualdas. ¡Pobres mariposas!, tal vez mañana caigan abatidas y olvidadas, pero eso Álvaro lo ignora; mejor. Él sólo siente orgullo, esa felicidad cristalina que rebosa en la mirada de este muchacho que de vez en cuando va a abrazar a su padre por dejarle vivir el triunfo de otros.
Paul se ha puesto ciego a mejillones mientras le dedico la mejor de mis sonrisas porque él ha logrado encontrar el gesto amable que yo había perdido.
Ayer estaba triste pues la fiesta había terminado. Fiesta en la que no he participado, pero que la he mirado con los ojos de Álvaro y las graciosas proezas de Paul. Hoy toca realidad, esa realidad sucia que elaboran unos cuantos en beneficio de ellos mismos y nadie más.
Las mariposas gualdas y rojas serán destripadas, los ojos de Álvaro les explotarán… Y se comerán con patatas a Paul; los políticos son así

PENUMBRA

2010-07-10T10:20:00.001+02:00

La luz hoy se niega a amanecer. Escondida en la penumbra yace como una triste margarita deshojada.
Se esfumó con su leal lucidez, esa que cada mañana llamaba a la ventana colgada de una rama. Tampoco cantan los pájaros ni el viento murmura. Ni siquiera el rocío empapa el silencio de claridad y armonía.
El eco se fue, marchó la alegría y quedó el miedo.
Sin embargo, he encontrado en el dobladillo de mi vestido un pequeño capullo de esperanza; lo guardo, es lo único que queda.

OS VOY A CONTAR UN CUENTO...

2010-07-09T09:44:00.001+02:00

Érase una vez una piara de cerdos. Estaban todos muy gorditos pues recibían abundante alimento y de primera calidad. Los granjeros miraban con orgullo a sus animales, soñaban qué jamones, chorizos, morcillas…, sacarían de sus animalitos.
Sin embargo, había otros granjeros que observaban con desasosiego a aquellos cerditos pues cuánto más engordaban ellos, más adelgazaban sus granjeros hasta que un día la piara se lanzó hambrienta encima de quien les había alimentado, dado su ser. Después de la gran comilona, aún vieron que les quedaba un enorme pastel y decidieron repartirlo en porciones.
Los otros granjeros que habían visto la jugada de los lindos cerditos pensaron en defender el pastel que, por cierto, dicho manjar estaba ganando en un concurso al mejor pastel del mundo. Granjeros y cerditos, todo hay que decirlo estaban orgullosos, eufóricos aunque algunos cerdos de la piara no querían que ganara el pastel y menos que se exhibiera una enseña común; hasta ahí podíamos llegar. Que no. Cada cerdito tenía su bandera y se miraban con recelo a ver qué hacía el contrario.
Los granjeros que habían terminado odiando a la piara rebuscaron en los pliegues de su cerebro la esperanza que aún les queda y decidieron no rendirse y trabajar duro para exterminar a aquellos cerdos.
No puedo aún acabar el cuento y decir colorín colorado, pero esta noche he tenido una visión: un pulpo llamado Paul se había comido a todos los cerditos y, antes de morir atragantado por tanto cerdo y veneno, aún tuvo tiempo de vaticinar que el pastel, por fin, sería el campeón del mundo.

ALEMANIA

2010-07-08T10:13:00.001+02:00

Podía empezar hoy el día diciendo ¡Ganamos!, sí, ganamos, pero una vez pasada la borrachera de la victoria, me quedo con otras cosas…
En un momento de mi vida en el que hay un paréntesis del cual no sé cuándo lo cerraré, ayer mis retinas, el corazón y la cabeza percibieron un saber ganar, un saber perder, una elegancia, una alegría sana, una unidad que despertaron por un rato la inercia en la que me encuentro. Me gustó sentirme que estaba viva y ser consciente que un deporte llamó a mi mente a recordar los valores que nunca deberíamos olvidar porque son los motores para reemprender la marcha en unos casos. En otros, abanderar los pasos de los que siguen caminando y necesitan resortes en formas de vitaminas para su día a día.
Los españoles somos de una pasta especial capaces de tirar piedras contra nuestro tejado, derribarnos unos a otros, o ensalzar al que acabamos de triturar. Sin embargo, ayer fuimos uno con espíritu de equipo envidiable; no deberíamos perder por el terreno pantanoso de nuestras vidas individuales esta lección.
Y cierro esta entrada diciendo ¡Chapeau por Alemania!, buenos compañeros de viaje y humildad en la derrota.

MAREA ROJA Y BLANCA

2010-07-07T09:46:00.001+02:00

Hay un anuncio que da de comer vitaminas al corazón y aunque el alma peine canas, ésta se anima con sólo verlo. En él sale un grupo de chavales vestidos de rojo; sus rostros emanan transparencia, incluso pureza, y en sus ojos esperanza, ilusión. Luego, las instantáneas enfocan un chico vestido de blanco tumbado en el suelo con los puños apretados como diciéndome “voluntad, esfuerzo; con ellos he ganado”… Un país como España desvalijado por políticos incompetentes, corruptos, ladrones, cuyo afán depredador y galopante es el poder y no el ciudadano. Un gobierno que, aunque su eslogan sea la tolerancia y la apertura, pero que, a la hora de la verdad, son unos sectarios y, si me apuráis, poseen ciertas briznas de nazis. Atados todos ellos por infames y oscuras querencias sin importarles quién les da de comer y les mantiene en el poder…, cuando veo estos jóvenes me renace entre las cenizas de miseria la ilusión, la esperanza.
Me cautivan con su sencillez, con su espíritu de equipo.
Hoy es un día especial para ellos; también para los millones de españoles que no despegaremos los ojos de una pantalla esperando, buscando un algo que nos sujete para seguir adelante con su ejemplo, que nos ayuden a no olvidar los buenos principios ya que estos están en la hoguera de las vanidades.
Nadal ha conseguido transmitir honestidad; gracias.
La selección aunque hoy no gane, nos ha unido a todos los españoles; gracias.

BUENOS DÍAS TRISTEZA

2010-07-06T11:07:00.001+02:00

En la tristeza también hay mucha belleza así como una carga emotiva cosida al corazón con lágrimas que corren por caminos que no comprenden. Porque la tristeza no sólo es consecuencia de una desgracia.
No, a veces te visita sin haberla llamado, estaba solapada en un rincón de tu mente esperando una oportunidad para germinar en tu sonrisa. Ésta se nubla, nubes lánguidas empañan tu gesto y tus ojos se oscurecen; no ves. Llueven mojando tu tierra hasta que expande en ti todo su aroma.
Te acostumbras a ella, os hacéis amigas, la acaricias y ves en ella tanta sensibilidad que terminas acunando su piel en tu corazón; no necesitáis más.
Algo me dice que no hay que forzarla a partir porque un día cuando amanezcas, el cielo azul se despertará contigo, los rayos del sol se colarán entre las ramas del árbol de tu vida y verás cómo parte la tristeza diciéndote adiós.
Son los ciclos de la vida que han de madurar como las plantas para que al final te den una hermosa flor.

EL HOMBRE DE LA FURGONETA Y EL HOMBRE DEL MACHETE

2010-07-02T08:29:00.001+02:00

Están logrando, estamos consiguiendo, que seamos unos perfectos desalmados. Con el grito en nuestras mentes “Sálvese quien pueda” pisamos las cabezas que se nos pongan delante e impidan nuestro avance. Y me pregunto, ¿qué avance si lo único que hacemos es retroceder sobre nuestros pasos?

Estamos olvidando el respeto, los derechos propios y ajenos… El día de “la huelga salvaje” de metro en Madrid, un hombre con una furgoneta de reparto le habían taponado la salida. Después de infinidad de maniobras pudo salir, pero se quedó atravesado. En medio del caos circulatorio, nadie le echaba una mano para poderse quitar del medio y así no entorpecer. Muy por el contrario, no sólo le ponían de vuelta y media sino que los transeúntes se obstinaban- digo yo que pensarían que como a ellos no se les había respetado, ellos tampoco respetarían- en no dejar marchar a la furgoneta. En un arranque de incomprensión me puse en el medio para dirigir al pobre hombre. Cuando todo terminó, os aseguro que de aquella actuación tan nimia, puesto que no me costó nada ayudar a aquel hombre, me sentí francamente bien… ¿Tanto nos cuesta hacer algo por otros? Aquel mismo día oí como un hombre con un machete y un grupo de personas habían salvado de un incendio a dos niños. Respiré tranquila porque me di cuenta que dentro de la jauría despiadada, aún hay mucha gente de buena voluntad.

EL CHICO DE LA MOTO

2010-06-30T08:13:00.001+02:00

Érase una vez un muchacho de unos veinticinco años, maleducado y cuyo gesto admitía pocas bromas; es más, nunca le vi sonreír.

Hace un mes vi de lejos alguien en una silla de ruedas. Daba vueltas a las ruedas con gran esfuerzo, pero con determinación. Cuando lo tuve cerca cuál fue mi triste sorpresa que era el muchacho grosero, sin embargo, según pasó junto a mí me dio los buenos días. Nada dije, estaba impactada, pero al rato lo volví a encontrar y le pregunté:

-Me derrapó la moto y fui a dar contra “el quitamiedos” de la carretera. Me salvé de milagro-esta última frase me la dijo con una luz en la mirada henchida de alegría.

Ayer volví a encontrármelo. Se acercó feliz con una enorme sonrisa; iba todo él encorsetado caminando muy despacio, pero con voluntad y decisión.“¿Has visto?” Me dijo mientras me acompañaba hasta el portal y trataba de abrirme la puerta.

Ya no es aquel chico que parecía perdonarte la vida al pasar por tu lado; la moto había modificado su actitud ante el mismo, ante los demás.

MI PERRO

2010-06-28T08:14:00.001+02:00

“Algún día tendrás un perro” me digo muchos días y en sus ojos veré el amor, la tristeza y la esperanza, henchidos de sabiduría despertarán los sentimientos que a veces se me olvidan; en un perro jamás.

Cuando mis palabras se apaguen porque muchas veces lo hacen o se pierden en la nada, el cuerpo de mi perro, desde las orejas al rabo traducirán las palabras que yo no sé decir porque hace tiempo comprendí que un perro es semejante a mí.

Cuando pierda mi brújula sé que su espera será interminable; su fidelidad, también.

Cuando la soledad arrecie mis campos, él lamerá mis lágrimas, las heridas que produce la vida mal vivida.

Cuando mis amigos estén lejos, no estaré sola pues mi perro será mi mejor amigo.

Y mientras espero su llegada, me imagino cuánto nos daremos mutuamente.

FURIA

2010-06-25T11:59:00.002+02:00

Era la noche de San Juan cuando el cielo de Madrid se rasgó. De la oscuridad a los fuegos artificiales. Comenzaron las trompetas y los timbales; los truenos no se hicieron esperar. Las copas de los árboles agitaban sus cabelleras y, los más jóvenes, movían las caderas al vaivén del viento. Sus troncos se cimbreaban alocados; así un buen rato hasta que del cielo surgieron chispas, líneas blancas entrecortadas que iban y venían cayendo sobre los tejados, iluminando la ciudad a modo de hogueras en kilómetros a la redonda.

Los ángeles dijeron al cielo ¡Basta ya de ruidos, cállate! y eso al cielo no le gustó con lo cual empezó a llorar con rabia, tanta, que pegaba su llanto furioso e impotente contra las ventanas para llamarnos la atención… Al final, como un niño fue languideciendo y su llanto se tornó en un suave gimoteo.

Pero aún al amanecer volvió a despertar su rabia y gritó, pero ya nadie le escuchaba. Calló agazapado escuchando el murmullo del silencio hasta que se quedó adormecido lloviendo café para los que acababan de despertar.

MOMENTOS

2010-06-24T08:23:00.001+02:00

¿Qué es un momento? Instante, porción brevísima de tiempo… En él todo sucede sin que apenas te dé tiempo para asimilarlo.

Todo tiene su momento, sí, la hora señalada… Y te preguntas, ¿y si lo hubiera hecho? O todo lo contrario, ¿qué hubiera pasado?

El caso es que cuando sucede lo que no esperas, siempre viene a ti el sabor insípido o amargo de la nada. El vacío frustrante, el dolor de la pérdida.

El ser humano piensa entonces que todo se acabo; desfallece en la vía inerte de fuerza, de esperanza. Sin embargo, también, cuando menos te lo esperas, sin saber cómo ni porqué, te levantes y reanudas el camino.

La fortaleza del hombre es inmensa, hasta él a veces la desconoce o duda de ella.

Saber esperar con calma, sin pausa, el momento, el que sea. Recuerda que no lo eliges tú aunque sí puedes trabajar por él en ambas direcciones; para bien y para mal.

ESA GENTE

2010-06-22T08:26:00.004+02:00

Me gusta la gente que da la cara por otros sin esperar nada más que su corazón brinque con más ímpetu.

Me gusta esa gente porque despierta en mí la inquietud dormida.

Me gusta esa gente que no sufre de afasia para decir las realidades que otros cubren para que sigamos en la ceguera, para que nuestras almas sean cada día un poco más pobres.

Me gusta la gente que muestra la belleza para que la piel de los demás sea más sensible a la brisa y al viento de la vida.

Me gusta esa gente que siente placer en enseñarnos que aprender es el camino para saber que somos chiquitos.

Me gusta esa gente que no pierde el humor por encima de la acidez de las horas, que es positiva aunque el cielo arrecie chaparrón.

Me gusta esa gente que al despertar sabe sonreír, provocar en los demás una llamarada de dulce alegría y mirarte a los ojos como un perpetuo amanecer a la vida que nos espera.

Gracias a todos aquellos que cada mañana me encendéis la luz para que viva lo que no vivo; gracias de verdad...

MEDITERRÁNEO I

2010-06-21T11:09:00.002+02:00

El rumor del agua es suficiente para aplacar la tempestad porque el mar puede resultar bravo y cruel, pero cuando se mece en tu mente reposa en ella el yodo de su energía. Las yemas de sus olas suavemente cayendo sobre tu piel es confundirte con la serenidad que produce la naturaleza frente a nuestra alma de hormigón y el socarro castellano que envuelve nuestros ojos.

Las burbujas se arremolinan en la orilla. Blanquecinas y chispeantes hacen amago de encontrar mis pies. Estos se estremecen pues aún el sol no ha templado su calidez.

El horizonte se desdibuja tras un fino velo y trato de recordar cuando vi por primera vez el mar en aquella infancia anegada en la oscuridad de los primeros años. Debió ser impactante y amoroso pues cuando estoy frente a él la paz me cae como una suave película vistiéndome de platas y azules y ayudándome a extender las alas para que mi corazón vuelva a brincar sobre el terremoto de la vida.

KAJA

2010-06-18T09:00:00.002+02:00

Dialogo por el microespacio del diván embelesándome con el silencio de las paredes; sólo el tic-tac del reloj parece marcar una hora imprecisa. La mente se afana en buscar un porqué que me levante del sofá y me ponga en funcionamiento, pero las ganas no son suficientes para movilizar mis energías atrapadas en una pastilla que me ha producido una parálisis; tengo la sensación de haberme fumado tres canutos aunque soy capaz de preguntarme cómo habrá gente que le guste este estado de atontamiento consciente.

Vuelvo a intentarlo, pero sólo mis ojos se pasean por el espacio hasta que se produce un chasquido y se enciende una lamparilla en mi cerebro: la carita de un chiquillo con flequillo rubio y ojos tristes me miran. Sí, soy capaz de recordar que se llama Kaja. Imperturbables siguen ahí, frente a mí; me incorporo y voy hacia ellos…

De pronto, me he dado cuenta que he dejado de mirarme y vuelvo a estar colgada de la vida. Voy al ordenador, lo enciendo y me meto en Facebook y busco el nombre de Kaja y, cuando lo encuentro, tecleo “Hello, I am here”… No recibo respuesta, pero esperaré. Esa carita triste me ha sacado de mi ostracismo.

¿Cuántos niños habrá cómo él?

ENTRE EL HOY Y EL MAÑANA

2010-06-17T07:25:00.001+02:00

Nos caemos y con una facilidad pasmosa, que a veces ni siquiera intuimos, volvemos a enderezarnos, a tejer expectativas, a soñar aunque sea con futuros imperfectos. Somos de goma, fáciles de moldear aunque digamos lo contrario. Incluso, más fuertes de lo que pensamos, más débiles de lo que quisiéramos.

Permanecemos en estos instantes callados, apiñados, sujetos a un cordón umbilical traperos con cenicientas, ladrones y honrados. Ricos y pobres, visionarios y realistas, creyentes y agnósticos… Es lo único que nos queda, el calor de las desgracia ajena, el arca de Noé agujereada y a la deriva donde todos estamos subidos. Todos, en un compás silente remando hacia el hoy que despierta tan gris como el de ayer, entre mareas rojas, cervezas y corrillos. Confiemos, alguien murmura, entre mudas incertidumbres que una mano justa y certera nos saque del pozo donde se nos ahogan las promesas, la luz… el futuro de hoy y de mañana.

LOS HOMBRES DEL CARRITO

2010-06-16T08:08:00.002+02:00

A las ocho de la mañana lo normal es ir casi dormido a tu destino, o si estas medio despierto e intuyes lo que te espera, tal vez un chasquido de fastidio inunde tu gesto. Sin embargo, hace unos días vi a tres hombres que bajo la lluvia miraban hacia arriba con una amplia sonrisa. Sus ojos iluminaba el cielo cenizo de chispas de esperanza. Cada uno tiraba de un carrito de supermercado; dentro, enseres pobres pero, quizá, no tuvieran otra cosa. El único rastro conocido de aquellas migajas era un brick de leche en cada carrito.

Se pararon delante de mí y me preguntaron por una calle explicándome que les había salido un trabajo. Las palabras estallaban de vitalidad en esa mañana tan gris.

Mientras me subía al bus, les vi subir la cuesta, perderse tras una esquina cantando a su buena fortuna por haberles dado la oportunidad de un trabajo.

PALABRAS

2010-06-13T20:04:00.002+02:00

“Cada vez hablamos con menos palabras”… Me lo dijo en un susurro cuando la noche invita a la charla con el silencio de una hoja. Como si las letras escasearan o no tuvieran sentido permanecer formando diálogos. Y se van muriendo con el eco, con la pobreza de no ser útiles al hombre.

Me imaginé librerías extensas con palabras guardadas, silentes, expectantes a que alguien se perdiera por los pasillos tenebrosos de un cementerio de jergas estrafalarias donde un pájaro se transforma en grajo, ruiseñor o estornino. Sí, todos son pájaros, pero cada uno de una especie y cada especie una bella palabra. Incluso había una estantería de árboles vestidos de robles octogenarios, olmos y abedules…

Hasta me llegué a encontrar en unas escaleras tres palabras perdidas, languideciendo de desamor porque el mundo ya no quiere saber de un léxico rico y armónico.

Tal vez un día olvidemos nuestro nombre, todos nos llamaremos igual. Seremos tan pobres de conocimiento que, aunque Marte sea nuestro vecino más próximo, habremos perdido nuestra seña de identidad: la riqueza de una palabra.

ESCUCHAR

2010-06-11T06:57:00.002+02:00

Estiro las orejas. Pongo mi empeño en escucharte pero... He perdido la costumbre, ya sólo escucho el chispear de mi voz. Metálica, se repite en sus bufidos, y mi talante emocional es tan arcaico que apenas se roza con el de otros.

¿Qué pasó? Me pregunto mientras me afano en reciclar mi razón que, por supuesto, es la certera. La de otros no se sostiene, enfatizo para mis adentros. Y así la luz cae sobre la vida, la mía, dorándola de soledad porque soy... incapaz de conectar con el mundo que se me atraganta entre la hebras de mi eco sin oír el run run ajeno.

AUSENCIAS

2010-06-07T19:58:00.001+02:00

Sálvame de las distancias largas porque pierdo el horizonte.

Acércate en corto que quiero mirarte de largo y, así, ver la noche vestida de aurora en tus ojos.

No me digas nada, no hace falta. Tus silencios me hablan de un blues al caer la tarde cuando la cosecha ya está hecha y tus manos permanecen vacías.

Déjame que te sienta a mi lado a pesar de estar tan lejos; a veces creo que respiras en mis pulmones acolchados en nicotina.

Hay días, cuando la luz se apaga, que tú estás en algún lugar iluminando mi desconsuelo, anidando como un polluelo siempre en mi corazón y, éste, latiendo por los dos.

SUMANDO DÍAS A LA VIDA

2010-06-06T09:48:00.003+02:00

Ayer, embebidos en música ochentera, entre risas, fotos y copas, alguien me dijo que, desde que la muerte revoloteó por los pasillos de su casa, la vida había tomado otra dimensión. No habían dejado de ser ellos mismos, sin embargo, ahora se daban cuenta cuándo respiraban, el valor de aquello que a simple vista crees que es superfluo y que si lo observas tal vez sea una sonrisa desperdigada, una lágrima que consolar, o algo en espera de entregar a otro que carece de ello. Un abrazo en días en donde faltan las palabras, o una mirada de comprensión que acaricie un desperfecto. Quién sabe…

Desde entonces celebran cada chisporreteo que cae sobre sus vidas. Aprendieron que el ahora es real, que el mañana hay que tejerlo de ilusiones cimentado sobre un presente pero, tal vez, nunca llegue porque la vida puede cortarse en cualquier esquina.

TE QUIERO

2010-06-05T08:08:00.002+02:00

Te quiero de esa manera chiquita que apenas se nota pero que sin ella no podría vivir.
Te quiero en el alba silencioso cuando el día despunta en mis venas y el espesor de tu presencia me hace más compresible la vida.
Te quiero porque no entiendo el mundo sin tus ojos de gaviota descubriendo lo que el mundo te ofrece.
Te quiero porque sé que eres lo mejor de mí sin dobleces ni aristas.
Te quiero porque entiendo que di vida a la luz en jornadas de lluvia.
Te quiero por demostrarme que todo es posible si la voluntad se ejerce con amor en todo lo que haces.
Te quiero porque cada vez que te miro, sé que dí una oportunidad a la vida que otros niegan.
Te quiero porque dentro de mí crece el orgullo a cada paso que das.
Te quiero porque me enseñas a no perder el timón, ni la esperanza,
Te quiero porque me haces reír, ser feliz en estos mundos de mala sangre.
Te quiero a pesar de tus egoísmos e incongruencias… Te quiero a fin de cuentas porque eres, sois mis hijos.

ALL THE JAZZ

2010-06-04T07:48:00.001+02:00

En el bus tengo un compañero de viaje muy particular; sólo los lunes huele a jabón. El resto de los días, si te puedes sentar lejos, mejor. Pero hace unas semanas era el único hueco que quedaba y me senté. Sus rizos estaban concentrados en un movimiento ondulante al ritmo de una supuesta canción pegada a sus orejas a través de un Ipod; me imaginé un rock duro, ya sabéis, de esos que a las ocho de la mañana se te puede quedar el cuerpo eléctrico para el resto del día.

De repente, se quitó los cascos y se puso a marcar su móvil “Castor, soy Ramón. Oye, cojonuda. Stacey Kent, menuda voz...”

Me quedé pensando y esa misma tarde busqué en Google quién era la tal Stacey; después, me puse a escuchar su música y a pasármela a mi Ipod. Yo también estaba fascinada de aquella voz tan sensual.

Desde entonces, mi bus se ha convertido en un campo minado de jazz y cuando veo a Ramón cada mañana, a pesar de su suciedad sin perdón ni justificación, le doy los buenos días con indulgencia.