AGUACERO

Ayer al atardecer, el cielo se iluminó de curvas y rectas brillantes, líneas sobre un atardecer abotargado. El espesor de las nubes presagiaba agua rabiosa. Sin embargo comenzó a caer una lluvia fina, sin apenas hacer ruido; tal vez para no enfadar más al cielo cada vez más azabache bajo rasguños blancos tronando su desencanto.
En la noche cerrada vino el viento a agitar las ramas de los árboles. Las zarandeaba como quien no otorga ningún perdón. Las hojas se lamentaban sudorosas de agua, algunas incluso venían a pegarse al ventanal mientras el cielo encendía en la oscuridad el negro dolorido.
Esta mañana he despertado con el canto de un pájaro resguardado en el alfeizar de mi ventana; se cubría de la incesante lluvia. Las nubes eran tan glotonas que reventaban sobre el campo. El verde se desnudaba en cientos de gamas verdosas y amarillentas.
He salido a la puerta y me he sentado en las escaleras; el agua lavaba mis pecados mientras el café corría alegremente por las venas de la conciencia, y el cielo volvía a vestir ese gris granito que tanto adoro.