EL VIEJO DE LA CAÑA

La mañana ha despertado tranquila, apenas alguna nube jugueteando en cielo blanquecino de bruma que, según se disipa, me va descubriendo una costa recortada de acantilados mirando a un mar de espuma bailando un suave vals.
En una roca que crece al mar está apostado un hombre. Su rostro son grietas de muchas añadas y, sus ojos, dos sabuesos que miran concentrados a un agua oscura, tan negra como una ruda noche de invierno. Las manos las mueve con certera posesión de quien sabe lo que hace; domina el elemento lanzando la caña con majestuosidad pasmosa. Luego, espera que el tiempo pase por el agujero de la arena. Las olas salpican su cuerpo, sin embargo él no se inmuta. De pronto la caña se tensa; espera y, después, va dando lentamente vueltas a una especie de ruedecilla hasta que, entre el cielo y el agua se asoma un pez. Él lo recoge, lo desengancha del anzuelo, recorre con sus dedos la suavidad de la piel grisácea. Las manos patinan por el cuerpo con respeto, veneración, incluso.
Después le lanza a una ola para que siga navegando.
El hombre, de nuevo, prepara la caña y la lanza al agua. Sus pies cuelgan sobre la roca y él espera un nuevo desafío.